«Очередной развод – очередной мужчина. Ты так глупа, но так красива.»

За окнами вновь льёт дождь. Но меня это совершенно не волнует. Я люблю такую погоду. Вообще, работать в такой атмосфере для меня – сплошное удовольствие. И сегодня, на удивление, я смогла выиграть время для того, чтобы наконец просмотреть план своих выступлений. Если вкратце – то всего выходов должно быть четыре. Но что-то мне подсказывает, я вновь всё отменю. И не пожалею. В конце концов, у всего должен быть предел, верно? Около двух месяцев я работала практически без отдыха, не имея выходных. Случалось даже так, что приходилось оставаться в офисе до двенадцати, а бывало и до часу ночи. Так вот, я считаю – сделала всё, что хотела сделать. А это значит, что я имею право на отпуск. И сегодня первый вечер, который я провожу так. Бокал вина, сигарета. Узнай об этом Олег – мне не жить. Но сейчас его нет. А это значит, я могу позволить себе такую роскошь. Тем более, завтра мне никуда не нужно. Наконец-то. Уж думала, придётся снова тащиться в офис. Но, благо, я ещё не настолько безумна. И пусть на этот счёт поспорят многие мои коллеги… Из раздумий меня выдёргивает входная дверь. Мелькает мысль : «неужели я снова забыла закрыть её на ключ?» Чёрт. И кому это не сидится дома в начале девятого вечера? Не успеваю даже прикинуть. Ты врываешься на кухню. Почему я не удивлена? Всё, как обычно : Чёрный костюм, плащ, высокий каблук, распущенные рыжие волосы, макияж. Безупречно. Но выражение лица ясно говорит – что-то случилось. Взгляд упал на твои дрожащие руки. В последний раз я видела тебя в таком состоянии… даже и не вспомнить. Этот факт заставляет начать волноваться ещё сильнее. – Развожусь. – Вдруг выдаёшь ты, глядя прямо мне в глаза. В тот момент мне хотелось взять этот бокал и разбить к чёртовой матери. Я ведь говорила тебе! Но ты заверила, что в этот раз всё будет иначе. А я скорее откажусь от табака, чем поверю в эту чушь, Алл. Да, верно. Честно, я уже сбилась со счёта. Сколько у тебя было мужчин? Каждый из них рано или поздно исчезал, оставляя тебя в одиночестве. Но ты снова верила. Каждый раз. Сколько бы я тебя не убежала. Так же было и с Филиппом. Ты говорила о нём с таким восторгом. Верила, что он – навечно. Господи, как же ты глупа… Невольно откидываюсь на спинку стула. Достаю из кармана новую пачку сигарет. Затягиваюсь. – Дура. – Всё, что я могла сказать тебе в этой ситуации. И сейчас ты не станешь со мной спорить. Знаешь, что я абсолютно права. Ты – дура. Доверчивая дура, которая не выносит никаких уроков и не делает никаких выводов. Каждый твой «роман» заканчивается именно так. А я ничего не могу с тобой поделать. А я хочу. Вернее сказать – хотела несколько лет назад, когда ты выходила за него. Какой он по счёту? Пятый. И я уверена, далеко не последний. Смотришь на меня. Молчишь, потому что знаешь – сейчас я права. Я была права, когда просила тебя подождать. Но ты ведь не послушала меня. И вот теперь – очередной развод. Развод, который я могла предсказать. Развод, который ждут, я уверена, тысячи людей. Садишься напротив. Я бессознательно хватаю бокал и делаю глоток. – И что ты собираешься делать теперь? – Спрашиваю, кажется только для того, чтобы чем-то заполнить эту звенящую тишину. Я заранее знаю ответ. Каждый раз ты отвечаешь одно и то же : – Жить. О да, дорогая моя. Ты говоришь это, наверное, уже сотый раз. А знаю я тебя двадцать лет. И кто из нас здесь глупая маленькая девочка? Девочка, которая, кажется не знает, что такое – жить. По-настоящему, а не от росписи к разводу. Невольно усмехаюсь. Ты замечаешь это. Замечаешь и прикусываешь губу. Будто осознаёшь всю глупость этой ситуации. А я уверена, что ты не осознаёшь. Ты только делаешь вид, что поняла свою ошибку. А в итоге снова совершаешь ту же глупость. Глупость, которая потом станет очередным громким скандалом. И ты снова останешься одна. – Не смею спорить. – Отвечаешь ты, со свойственной одной тебе иронией. Не смеешь спорить. Вот как? Впрочем, может оно и к лучшему. Даже сейчас ты не можешь оценить своё положение со всей серьёзностью. На секунду даже задумываюсь – нужно ли тебе это? Нет. Я точно знаю. Ты не хочешь вспоминать его, и я это понимаю. Но так же понимаю, что это может повториться. Снова. И пусть ты клянёшься мне в обратном. Я уже не верю. Я хочу. Поверь мне, хочу! Но теперь, когда убедилась в своей правоте – не получается. Прости. Встаю с места, оставляя бокал. Ты не успеваешь понять – я прижимаю тебя к столу, заставляя прогнуться. Казалось бы… Что мы творим? Но меня это не пугает. Тебя, кажется – тоже. А это значит, что мы поняли друг друга. Ты подаёшься вперёд, накрывая мои губы и обнимая за шею. Мои руки падают на твою талию, сминая блузку. Ты вовсе не сопротивляешься. Из этого я могу сделать вывод – знала. Знала, что всё закончится именно так. Или надеялась. Рыжая бестия. Хватаешь меня за запястье, вынуждая отпустить. Я не могу сказать «нет». Поднимаю глаза. Твоя ухмылка – то, от чего я теряю голову. – Сатана… – Шепчешь ты, заранее зная, что для меня это – комплимент. И я не собираюсь спорить. Ты права. Сейчас ты действительно права. – Сатана не спит с кем попало, дорогая.