Классика вечна

Ночь тихо опускалась на город. Машин на дорогах было уже гораздо меньше, чем каких-нибудь двадцать минут назад. Но кое-где ещё даже не зажглись фонари. Сквозь лёгкий туман, идущий с моря и от того пахнущий чем-то солоноватым, виднелись мутные очертания зданий и деревьев. На небе, затянутом мутными клочьями туч, тушевалась грязно-серая луна. Было тихо. Витя слышал шелест своих же неторопливых шагов, плеск волн и доносящуюся откуда-то слева «Лунную сонату» Бетховена. Вероятно, кто-то из владельцев частных домов, которых много здесь, на набережной, включил её в колонках. Окна в домах по очереди гасли. Витя привычно нашёл глазами несколько тёмных пятен – окна собственной квартиры – и прибавил шагу, чтобы быстрее уже добраться домой после тяжёлого рабочего дня. Все места на парковке были заняты, что неудивительно. Сразу бросилась в глаза ядовито-жёлтая машина соседа по тамбуру. Даже в тумане, притупляющем цвета и очертания, она больно резала глаза. Кое-где во дворе ещё были люди – в основном, собачники со своими четвероногими друзьями. Они все, как один, шли к дому и тоже неприязненно косились на жёлтую машину. На скамейках во дворе уже никого не было. Витя оглянулся, но никого из жителей его подъезда поблизости не обнаружил. Устало вздохнув, Витя полез в свой портфель с документами. И только через пять минут он понял, что ключи во внутреннем кармане куртки. Ладно. С кем не бывает? Лифт ехал мучительно медленно. Витя выругался вполголоса и пошёл пешком на свой шестой этаж. Сейчас Витю раздражало вообще всё: граффити, которого ещё утром не было на этой стене, оставленный кем-то возле мусоропровода пакет с мусором, горстка сигаретных окурков на лестничной площадке, вымазанные чем-то липким перила… Впрочем, кого это не раздражает? Повозившись немного с ключами, Витя вошёл в тамбур. Возле двери соседа, который, на секундочку, жил один, стояло три пары обуви. А на дверь Витиной квартиры была приклеена записка, гласящая:

«Витя, как вернёшься – зайди в ВК. Сосед Коля»

Витя снял записку с двери и вошёл в квартиру. Нащупав выключатель, он включил свет, зажмурился, потому что эти лампочки всегда горят очень ярко, снял с себя пальто и шляпу и пошёл к компьютеру. Прямо в рабочей одежде, не садясь на стул, он открыл ВК. Там было сообщение от соседа. Витя прочёл его и почувствовал, как страшно заболела голова от осознания смысла написанного. Витя пошёл на кухню, выпил немного валерьянки, потом вернулся к компьютеру и прочёл ещё раз, уже вслух:

«Привет, Витя! Тут такие дела… Короче, сегодня с пацанами решили у меня тусу устроить… Ты мне вот что, свои песни скинь, а то ведь всё равно хрен заснёшь – так хоть под музыку любимую».

Какой заботливый сосед, однако! Витя открыл свою музыку, скопировал всё и, даже не глядя, отослал соседу. И только отослав всё, подумал, что, возможно, не стоило «скидывать» вместе с классическими произведениями рэпы, которые он скачал просто послушать один раз, а ещё всякие песни на французском и немецком… Впрочем, уже неважно. Витя переоделся в донельзя растянутый выцветший свитер и старые джинсы и снова пошёл на кухню. Н-да, сегодня будет весёлая ночка… Витя сделал себе чашку крепкого чёрного чая, съел полплитки горького шоколада для поднятия настроения… В тамбуре началась возня. Громко переговаривались несколько мужских голосов. Витя расстроено покачал головой, достал бутылку мерло, два бокала, налил немного мерло, достал ещё бордо и смешал два сорта вин в бокалах. Пригубил. Во рту крепко держался насыщенный вкус фруктов, нотки чернослива и шоколада. Витя взял оба бокала и пошёл в комнату. Из угла на него как-то даже грустно смотрел друг детства – большой, некогда белый плюшевый кот. Витя поставил перед ним один бокал. На тумбочке возле кровати лежала «Триумфальная арка». Витя достал из шкафа томик Пушкина и положил его поверх Ремарка, рядом с книгами поставил бокал. Из-за стены раздавался тяжёлый гул ударных и чей-то прокуренный голос. Вероятно, слушают рэп. Витя подошёл к компьютеру. Оказывается, получив музыку, сосед отправил ответ:

«Окей;) Только я не буду Моцарта ставить, ладно?))))))».

«И чем ему Моцарт не угодил? – искренне возмутился Витя. – Ох, не понимаю я современную моду, не понимаю… Моцарт – это классика. Он не старый. Он – вечный. А эти соверемнные… Пф, да разве ж это музыка?!» Впрочем, даже того предупреждения о тусовке в соседней квартире было уже достаточно, чтобы искренне любить своего соседа. Витя включил лампу над кроватью и выключил люстру. Квартиру окутал уютный, томный полумрак; в углах зашевелились тени. Плюшевый кот как будто растянул губы в широкой улыбке. За окном застучали частые, тяжёлые капли дождя. Витя приоткрыл окно, впуская в квартиру дождевую свежесть, и удобно устроился на кровати. Рука сама потянулась к книге… Внезапно за стеной раздалась ругань, потом грохот. Похоже, у соседа завязалась драка. Шумы продолжались достаточно долго: билась посуда, не переставая, звучал отборный мат, масло в огонь подливал тяжелый металл где-то на заднем плане. Вскоре всё улеглось, только музыка продолжала звучать так же громко, как и до драки. Знакомый Вите плейлист пошёл по порядку – даже если у соседа в квартире и остался хотя бы один на ногах уверенно стоящий человек, то ему уже явно не до музыки. Зазвучал приятный, знакомый слуху Моцарт. Витя узнал первые аккорды «Реквиема по мечте» и довольно улыбнулся. Красота неоспорима, Моцарт вечен, а томик избранных сочинений Пушкина открывается сам собой. И это всё, что нужно знать в этот вечер.