mr.eintwood

Соня, пусти

      Потерян, потерян давно и не знаю, кто я. Мыслей полна голова, и тут же там пусто. Запутался в своих надеждах, мимолётных целях, достижениях, провалах.       Устал, устал от бесконечного поиска. Я двигаюсь тупо по инерции, знаешь, уже и забыл, для чего встаю по утрам.       Знаешь, будто мне нечего терять, будто потерял сам себя, и оттого плевать на всё остальное.

Пусти меня в душу, меня уже душит этот чёртов бит

      Кого назвал близкими, рядом не бывают. Их нет, нет никого в нужный момент, понимаешь?       Нечем дышать, истерика встала поперёк горла, мешая циркуляции воздуха в лёгких. Этот орган и вовсе свинцовый. Отравлен никотином, едким дымом множества веществ, хах. Чего только ни было, прикинь?

Мою голову который день ломит любовь и страдания с близкими, Соня

      Заебался терять, заебался ждать, надеяться, верить. Доверять и быть преданным. Вместо сердца дырка. Чёртова дыра, бездна, то самое "ничего", чёрное пятно, неведомое ни людям, ни физике. Так ведь совсем без души остаться можно. Если терзать тонкую, невесомую материю, в ней откроются рваные раны, а их, знаешь, так больно сшивать.

Что мне делать, Соня? Мне некуда больше идти

      Нет никого рядом, я всех растерял. Никому не хочу доверить то, что открываю тебе. Ты пропустишь мимо ушей большую часть информации, запомнив лишь отрывки моих истерических писем. А знаешь, ведь мог бы довериться лишним. Вытравить душу бармену, затрепаться с прохожим.       Я мог бы поведать всё девочке, что вызвала холод по коже.       С ней хорошо, не раз подметил. Она сама что-то неземное, нереальное словно. Такие разве бывают? Да по-любому с подвохом.       Ей нормальный нужен. Кто полюбит, не кинет и примет любой. Я-то принял, но.       Со мной не сыщет покой.