Поезд

Что хранит эта белая тишь? Человек на ладони гиганта смотрит вечность, один на один с этим миром, погибшим когда-то. И от ужаса ветер кричит, но ведут любопытство и смелость, вдалеке полусонно дымит маяком пограничья Эребус. Поезд мчится сквозь белую тишь, трубным гласом из дальних пределов распугав изувеченных птиц, навсегда отлученных от неба. Облака остриями пронзив, древних гор неприступны вершины. А в корнях оживают они, где-то там, под броней Антарктиды. Молча пьет тишину и глядит, сквозь оскаленный рот подземелья, на глубокую дикую синь. Да, неведенье было спасеньем от богов — тех, что создали нас, и от их несуразных творений, и от правды — холодного сна равнодушной усталой вселенной. За грядой циклопических гор, потревоженный призрачным светом, обезумевший пленник снегов — поезд, опережающий время извивается в темных стенах, огибает оставленный город и истории, стертые в прах, но хранимые тонким узором на понятном для всех языке, по камням раскидав барельефы — подношенья прошедшей войне. Не касалась рука человека этих улиц, домов, балюстрад, этих неуловимых симметрий. Не ступала нога, а глаза видят поезд в бездонном тоннеле.