Поколение 9.7.

Прогнившие насквозь, пустые дети. Дети с глазами полными боли. Серыми, мутными взглядами. Больное поколение. На нас отыгрались. У нас отняли то, что делает человека человеком. Мы больше ничего не чувствуем. Мы привыкли к тому, что наши друзья умирают. Вчера он улыбнулся тебе в последний раз, насмехаясь над нашими изъянами, говоря держаться до последнего, вдруг хоть я что-нибудь почувствую. А сегодня я стою над его остывшим телом, где-то там, в глубине души, завидуя. Надеюсь, он родиться счастливым человеком, способным чувствовать. Надеюсь, он полюбит, сможет плакать и чувствовать боль не только от удушья. Надеюсь, он будет улыбаться искренне. Я вновь смотрю на мир с выцветшими красками, вновь вижу глаза людей, которых я должен любить. Кричат, злятся, но уже привыкают. Привыкают видеть мою погибшую душу. Стараемся заполнить жизнь глупым «люблю». Одним словом ты не начнешь чувствовать. Но лишь слабые опускают руки. Придумываем себе слабости, пристрастия, любимых. Громко смеемся над бессмысленными шутками, забивая дыру искусственными чувствами. Наступает утро. Ты снова не дышишь. Когда же закончится эта мука.