Я хочу к Серёже.

Я хочу к Серёже. 23:30. Я сижу на кровати и строчу новый стих в заметках. Мне не нравится. — бля, опять херня какая-то. Серёжа заходит в комнату, садится рядом и забирает из рук телефон. — ого, это что? — это, -я вздыхаю, — очередная дичь на основе сна. Тебе как? Он снова перечитывает, наверное, миллион символов, ведь если меня несёт (а меня несёт), то уже не остановишь. — хм… Для начала… Тебе самой как? Я вздыхаю, боясь сказать правду (издержки прошлого). — мне не нравится, — признаюсь я честно. Он переводит обеспокоенный взгляд и проводит рукой по своим волосам, укладывая их назад и дрожащим голосом спрашивает: — а. Почему? А я не могу ответить, мне просто не нравится. — слишком… Слишком. -он сидит, смотрит в глаза и молчит, ожидая продолжения, — слишком слащаво, слишком по-детски, слишком неправильно… Всего там слишком. Он опускает взгляд и молчит около минуты. — А тебе как? -подаю голос я. — А мне нравится. У тебя очень нежный слог и в то же время строгий, правильный… Такой, который нужен. А ты, -он тычет слабо пальцем мне в лоб, — слишком самокритична к себе. Нельзя так. Твоё творчество нужное и действительно верное. Оно такое, которое не забудется, которое отзовётся в сердце. И никакое оно не слащавое, что ты придумала? — я откидываю голову на спинку кровати, отодвигаясь к ней поближе и освобождая n-ное количество места для Сержа. Тот же подсаживается ближе и дёргает за плечо, перекладывая мою голову к себе на колени и уже через пару секунд легонько поглаживая по недавно вымытым волосам. Он берёт мой телефон и просит разблокировать, а я выполняю его просьбу — доверяю. Серёжа заходит в плейлист и включает «колыбельную». — красивая мелодия. — шепчу я. — нравится? — люби меня, укрой… Той пеленой, что мы с тобой… Создали вдвоём.- почти беззвучно подпеваю я, — да, очень нравится. — а представь, что авторам эта песня не нравится и проведи параллель между нашей ситуацией сейчас и этой. Так вот… С твоим творчеством точно так же. Я — это ты, слушая эту песню, а ты — Рауф и Фаик, или кто там её поёт. — делает паузу, словно собираясь с мыслями. — Перестань себя грызть, дальше будет лучше, но уже сейчас ты пишешь афигенно, понимаешь? Я слушаю и плакать хочется. Больно от того, что он прав, но я не могу этого принять, хотя понимаю. — всё будет хорошо, я буду рядом, даже если ты не будешь этого знать. Ещё замуж тебя отдам лет через 10, — он легко посмеивается и продолжает гладить по голове. Я засыпаю, а его слова и музыка словно всё дальше и дальше, уже почти за тысячу вёрст… Я в царстве Морфея, а Серёжа всё сидит и смотрит на мои закрытые глаза, подпевая и в то же время перечитывая мой стих. Ему нравится, действительно нравится, его слова искренние и… Очень нужные. Правильные. Верные. Он чмокает меня в нос и лоб, даря братскую любовь, которой и не всегда не хватало. — спи, чудо. — говорит он и, откидывая голову, закрывая глаза. На сегодня всё, остальное завтра, а может, и позже. Но не сейчас. — доброй ночи, кот, — говорит и окончательно засыпает.