Бой

В пустой комнате слышится только звуки пронзаемого воздуха. Рыжеволосая девушка, одетая в белый халат, держит в руке шпагу... Делает несколько выпадов, отступает. Несколько уколов в пустоту и отступает. Кружится в вихре танца с клинком. Отступает. Смотрит в пустоту и рукой проводит по своей белоснежной шее. Отрывает руку и нервно вздыхает. На волю вырывается яростный крик, шпага фехтовальщицы достигает вазы, и та с грохотом разбивается об пол. -Шиори! Капитан фехтовального клуба начинает смеяться. "Что же я должна вложить в свой удар, что бы наконец то победить эту болезнь?" Укол. Ненависть. Пустоту вновь беспощадно проткнули. "Нет. Точность. Каждое движение отточено до совершенства. Никаких лишних движений." Удар. Разворот. Колющее. В голову. Нет. В сердце! В самое сердце. Так же беспощадно! Без права на ошибку. Укол... Ненависть. -Проклятье! "Так ведь и проиграть можно... Нет. Не сейчас и не я. Нужно успокоиться. Отбросить мысли." -Рукка, что бы сделал? В мыслях всплывает ироничная улыбка того, кто когда-то был рядом, а теперь ушедшего навсегда. "Сосредоточиться. Выдыхай, вы-ды-хай. Удар... Удар... Удар. Удар!" Девушка оступается. Лодыжку простреливает боль. Она отступает, а пустота всё так же непоколебима. -Ах, да. Опять забываю про защиту. Нападение же лучшая защита... "Тело дрожит... Но ладонь, всё ещё крепко сжимает шпагу." -Эмоции, да Рука? Отбросить эмоции. Ты хотя бы представляешь, что это значит? Перед ней. Отбросить эмоции?! Ах да, конечно, как я могла забыть, что ты учил и её... Ну отбросил?! Удар. Шпага возвращается назад. И вот уже лезвие разрубает воздух сверху вниз. -Рука, ты хоть представляешь, что есть болезни, которые невозможно вылечить?! Представляешь...Рука... Девушка упирается в холодную стену, медленно сползает, и начинает плакать. Словно маленькая девочка. Потому что, наедине с собой, она может не держать марку. Руки больше нет. Но Шиори осталась. И теперь, нужно вновь бороться с этой болезнью в одиночестве. Шиори, сейчас где-то там в зале...Такая же милая, беспомощная, смотрит на окружающих большими невинными глазами, и ищет новую жертву. Она берёт шпагу, она улыбается, и делает вид, как будто никогда не убивала. Дзюри рывком поднимается с пола. С безумием вглядывается в пустоту, видя перед собой этот образ. И вот уже готова вновь пронзить, одушевлённую пустоту, но! Шпага замирает, так и не дотягивается до цели. -Всё таки я не могу тебя ненавидеть...Но Рука говорил... Дзюри опускает голову и шпагу. Врага в себе она победить так и не может...Значит и в бою, её ждёт позорный пройгрыш. Не потому, что проиграет, а потому что проиграет ей. -Рука... Пустота обнимает девушку. Пустота всё так же молчит...Дзюри вспоминает. Её учили никогда не проигрывать. Никому. И если она научилась не проигрывать Руке, человеку, который научил её всему, так почему же она должна проиграть... Дзюри смотрит в пустоту, поднимает шпагу и встаёт в защиту. Сейчас она ни о чём не думает. Сейчас есть лишь образ, который нужно победить. Ни любить, не ненавидеть, а просто- победить. И этот образ, такой же, как и все остальные, очередной, ни чем не выдающийся противник... Тело охватывает холод. Ладонь крепко сжимает гарду. Укол. Ничего. Укол. Ничего. Удар...Ничего... "Всё так, как учил Рука, убивать любимых не испытывая эмоций. Просто, словно неодушевлённый снаряд, ты колешь, и тебе не больно, а что чувствует противник...это не важно, потому что по большей мере, он тоже ничего не должен чувствовать, если хочет побеждать." -Ну что ж. Попробуем убить друг друга ещё раз, моя дорогая Шиори.