***
— Рик, а как зовут твоего соулмейта? Дед лениво отпил из фляги с очередным инопланетным пойлом. — Я не помню. — В смысле? — Морти тут же на него вылупился — Оно же на твоей руке! — Я свёл татуировку, — равнодушно заявил Рик. — Ещё в шестнадцать. Любовь — это хуйня, Морти. Ебаная химия, которая толкает людей размножаться. Усёк? Парень понуро откинулся на спинку своего сиденья. Он так все равно не считал. Ведь он чувствует к Джессике совсем не это! Ну ладно, и это тоже, но ведь он хотел бы не только этого. А как же прогулки, танцы, первый поцелуй... Мысли подростка унеслись в этом направлении, и он не услышал, как на соседнем сидении глубоко выдохнули.***
— Пап, ты ещё ничего не придумал? Бет неловко переминалась с ноги на ногу. Ей точно было некомфортно спрашивать. Морти, шедший к себе в комнату с сендвичами, замер у приоткрытой двери в гараж. Быстро поторговавшись со своей совестью, он решил, что его дед делал вещи и похуже подслушивания, и осторожно подошёл к двери. — Нет. Бет, это закон вселенной, его не так просто перекроить. Хотя я не вижу проблемы, если ты бросишь этого слюнтяя и наша проблема решится быстрее. — Я должна остаться. Здесь мои дети и... — И нелюбимый муж, который тебе не пара. Ахуенно. — Просто дай мне таблетки, если нет ничего лучше! Ты сам всю жизнь живёшь один, не тебе уж точно судить меня! В Бет полетела пачка. — Я понизил побочные эффекты и добавил успокоительного. Не мешать с алкоголем. Бет подхватила пачку, выслушала отца и уже собиралась развернуться, как вдруг обернулась. — Ты ведь не из этого измерения, не так ли? — С чего бы это? — Рик уже склонился над микроскопом, явно не испытывая желания продолжать разговор. — У тебя нет татуировки. Рик хмыкнул. — Ты думаешь, только ты не желаешь знать своего соулмейта? Бет кивнула и развернулась к двери. Морти рванул к лестнице, едва не потеряв по дороге тарелку с сендвичами.***
Сейчас, перебирая свой гардероб на предмет кофт в качестве замены футболкам, он думал о наивности своей и своей семьи. Два года назад — а именно тогда он это подслушал, — его подростковый мозг рисовал красивую и сопливую драму о Рике и его соулмейте, которая непременно заставила его изобрести таблетки, убирающие имя с руки, которые по иронии судьбы понадобились теперь и его матери. Теперь, отступая от всех этих розовых соплей, Морти отрешенно заметил, что Рик вполне мог бы создать и таблетки без реакции с алкоголем, но специально оставил её. Только это заставило мать бросить пить каждый день. Забавная забота о той, что не является ему дочерью. Все-таки откопав в своём шкафу зелёную кофту, парень неохотно надел её. Кажется, свой гардероб придётся полностью перебрать — футболки ему больше не потребуются. Морти сел на кровать и обхватил голову. Черт, как же все сложно-то. Даже в мире, где уже решено, кого тебе любить, все ещё остаётся масса сложностей. Ему не хочется идти к источнику этих сложностей. Пиздецки не хочется. Больше всего ему хочется залезть в свой шкаф и, закрывшись в нем и зарывшись в уже ненужные футболки, пролежать там, пока все не кончится. Но он знает, что ничего не пройдёт само собой. Что ему придётся встать, пойти туда и все выяснить. Выяснить, хах. Как будто он сейчас не понимает, что происходит. Морти не так туп, как привык казаться, и он все понимает. По крайней мере, в этой ситуации. Дергая себя за рукава, он пытался убедиться, что надпись не видна. Мозгом он понимал, что из этой кофты увидеть ничего нельзя, ведь надпись была почти у локтя, но у парня было ощущение, что она как минимум на лбу. И это было не успокоить. Ладно. Хватит отмазываться, он просто тянет время. А он должен разобраться. Вот прям ща, пойти и сделать это. Взяв в правую руку бластер, он уже автоматически дёрнул левой, убеждаясь, что рукав все ещё на месте. Дверь. Коридор. Все должны быть внизу, и он не должен встретить никого на пути в гараж. По крайней мере, Морти очень хотел в это верить и совсем не хотел объясняться за бластер. Дверь в гараж была привычно не заперта. Парень бесшумно вошёл. Рик был полностью увлечён созданием нового прибора, и потому дуло бластера на затылке стало неожиданностью. — Что за... — Дед развернулся и увидел Морти, держащего явно заряженное оружие и целящегося прямо ему в лицо. — Та-а-ак... — Санчез открыл флягу, отпил из неё и спокойно посмотрел на внука. — Предлагаю тебе побыстрее вывалить свои подростковые загоны и положить пушку на место. — Кто ты? — парень смотрел на Рика ледяным взглядом, но деда такими фокусами точно не прошибешь. — Мне тебе паспорт показать? Какого хуя, Морти? Не знаю, что впиндюрилось в твой выебанный гормонами мозг, но давай без тупых вопросов. Парень устало вздохнул, опустил пушку и, подтащив стул, уселся напротив Рика, глядя на него почти не мигая. — Ты не из этого измерения. — Схуяли? — Где твоя татуировка? Санчез, кажется, своими глазами увидел свой мозг, пока закатывал их. — Я уже говорил, что избавился от неё. И твоей матери помог, кстати. — Она на таблетках. — Ты за ними тоже припёрся? Прям вообще без шансов? — Ты не пьёшь таблетки. — Тебе-то откуда знать, пиздюк. Или ты и мою постель проверяешь? Вздохнув, Морти встал со стула. — Хватит. Ты не из этого измерения. Где Рик из этого? — Да какого хуя ты прицепился, мелкий клещ? Морти снова вздохнул. Нет смысла прятаться от этого Рика. Это не тот, который должен быть, но... Все это время он же был частью семьи, так? Помогал маме, шутил над отцом, таскал парня на приключения... Чего бы он ни хотел, он же не сделал зла. По крайней мере, ему лично. Парень вновь скосил глаза на учёного. Ему лично... Но даже если перед ним убийца его соулмейта, ему больше негде узнать правды. И просить помощи. Встав, он подошёл к деду и, медленно закатав рукав, показал ему левое предплечье. Там чёрными буквами, отвратным почерком учёного было выведено: Рик Санчез. — Вот дерьмо.