Танец солнца

Чейтон идет, опираясь на стену, старается двигаться медленно, хотя адреналин бурлит в венах. Кровь наполняет ладонь, сочится между пальцев; рана, может, и небольшая, но кровит сильно. Без врача не обойтись. А там и полиция: как-никак, это вооруженное нападение. Литтлстоун не сдаст легавым Кема, разберется с ним сам, позже. Этот шакал вряд ли будет прятаться где-то в городе, хотя это было бы разумнее, сбежит в резервацию, затаится. Может, попытается искать защиты у вождя; трус. Даже если случайно всадил нож в живот Литтлстоуна, сбежал, поджав хвост. Темнокожая женщина продолжает истошно кричать, не обращая внимания на молоко, которое льется из пакета прямо ей на туфли. Кто-то из прохожих оборачивается, некоторые, напротив, прибавляют шаг, увозя нагруженные пакетами тележки, а охранник парковки в уродливой желто-зеленой рубашке, идет прямо на Чейтона, сжимая в кулаке рацию. - Сэр?.. Мистер, подождите!.. Что случилось? - спрашивает охранник напыщенно, однако, увидев кровь, сереет рыхлым лицом. - О, Господи, да вы ранены! - Блять, в самом деле? - вяло огрызается Чейтон, чувствуя подступающую дурноту. Ему противно от самой ситуации, гадко, что он истекает кровью, как недоколотый боров. Будь они в Пенсильвании, без этого можно было бы обойтись, Литтлстоуна подлатали бы в родной резервации, а вот Челси едва ли сумеет его заштопать.