Innuendo

Тебе нравится рисовать? Я видел твои рисунки. Довольно неплохо выглядят, интересно. А музыка? Какую музыку ты слушаешь? Мне вот пост-панк нравится, или инди. Но вообще, не люблю делить музыку на жанры. Это скучно, определять рамки содержимого песен, зная наперёд их жанр. Поэтому я просто открываю любой плейлист в саундклауде и жду ту самую, которая разорвёт моё сердце и заставит вспомнить о сокровенном. О том, что таится на самом дне души. Ты веришь в Душу? Её постоянно ставят наравне с совестью. Казалось бы, при чём здесь оная? Но ведь именно она приходит после каждого прегрешения или необдуманного рвения. Нам стыдно, мы сожалеем, а в последствии – тухнем, как зажигалка под сигаретой в ветреную погоду. Угрызение совести тушит наш энтузиазм. А внутри мечутся терзания: "Что сделал не так? Как такое допустил?! Неужели не смогу исправить? Неужели... конец?" Остаётся тоска. Вакуум внутри, на уровне солнечного сплетения. Пустошь. Хочешь кричать, ломать, рвать. Но всё на что ты способен - это лежать под одеялом, смотреть в тусклый проблеск рассвета за окном и кусать кулаки, в попытке сдержать слезы, чувствуя металлический привкус на губах. Отвратительный вкус. Ничтожное чувство. Бессмысленное существование. Но я никак не решусь выкопать могилу своим же костям. Не могу. Не сейчас. Ведь у меня ещё остался смысл. Ведь кровь всё ещё течёт по губах, вперемешку со слезами. До фильтра сигареты уже так близко, но ведь пепел ещё сыпется, как сыпется грифель под напором безумного желания изобразить на бумаге хотя бы часть тех мыслей, что не дают уснуть ночью. Любимые группы выпускают всё новые и новые композиции. А твоя улыбка всё так же вызывает ток в конечностях. Вот только сопровождается он приступом болезненной тошноты. От безысходности. От осознания собственной беспомощности. И я всё ещё жду.