писатель
18 февраля 2022 г., 15:12
когда в душе скребутся рифмы, строки — не сдерживай их, смело отпускай.
мы все встречались с чувством одиночеств, не все из нас боролись до конца, когда не просто — «время всё же лечит», а верить и бороться за свой свет.
мой свет давно — стихи, абзацы, песни, но я пока держу их все в себе, они скребутся в рёбрах, тихо воя, но я пока не научилась их, как остальные на бумагу сводят, писать легко и рифмовать стихи.
во мне живут сюжеты и поэмы, но я немного их пока боюсь.
боюсь, что не смогу с этой дилеммой победно справиться и поразить в бою, во мне поёт (и чаще всего — ночью), но я боюсь перо в руке держать, на первый взгляд ведь множественно проще не делать ничего, а лишь дрожать.
во мне живёт, мне кажется, писатель.
и, кажется, я мучаю его.
когда-нибудь осмелюсь я писать, но... когда наступит это время всё ж?
я слышала, как кто-то очень мудрый сказал: «великие дела в наших руках».
когда-нибудь (но не сегодня, почему-то) решусь и я великое писать.
