выводя строки

столкновение мнений приводит к большому взрыву — не спасёт от него ни кинжал, ни клинок, ни меч. отдалась бы я этим душевным давно порывам, но боюсь, что не стоит игра всё же этих свеч, и покуда дрожат мои пальцы на рукоятке, и покуда остался в движениях давний страх, не найду я ответа к единственной той загадке, что запрятала жизнь в моей памяти — и стихах. и покуда неслышима тихая моя поступь, и покуда пылает в невидимой глубине, в сердце бьющемся пламя, — сомнения и вопросы с давних пор, к сожалению, вновь неподвластны мне, — но покуда горю, хоть пока и другим не видно, хоть дрожит мой костёр неуверенным огоньком, я иду. и шуршат сенью листья на старой плитке по дороге, ведущей в покинутый тёплый дом. а в окошке — светло, и в душе моей тоже пламя, полыхает, трепещет и в венах моих горит, и шумят тихо листья осенние под ногами, а вверху поёт небо — сияющий хризолит, за спиной пара крыльев щекочет собой лопатки, в небо шепчет, зовя, поднимая над бездной тьмы, но пока я живу — даже тьма не страшна и слáдка, даже лёд, обернувшись в огниво, теплом залит. столкновение взглядов порой высекает искры, словно камень о камень, холодная сталь о сталь. я смотрю в небеса и пишу сотни тысяч писем, но на каждом из них лишь пустующий адресат.