В закатных лучах прячется смерть

Скрипучие лестницы стонут под его ногами. Он входит в просторный кабинет, богато обставленный темно-коричневой мебелью. Закатные лучи сентябрьского солнца просачиваются сквозь тяжелые партьеры, освещая ажурную деревянную резьбу на стенах. В помещении пахнет пылью, старыми книгами и восковыми свечами, заплаканно стоящими в канделябрах. Он подходит к окну. Взгляд мимолетно падает на распечатанное письмо, впитавшее еще свежие слезы и пахнущее цветочными французскими духами. За стеклом зеленеют деревья, и плавают немногочисленные утки в небольшом пруду. Дом молчит. Огромный особняк погрузился в безмолвье. Замер, в ожидании. Золотые лучи заливают карие глаза. На минуту он слепнет. Распахивает оконную раму и впускает в душное замкнутое пространство поток свежего воздуха. Солнечные блики искрят на воде. Красиво. На мгновение на его лице отражается сомнение. Но лишь на мгновение. Слышится стук, и он приоткрывает тяжелую дубовую дверь. В полумрак коридора выливается свет из кабинета, и в узко освещенной полосе видны летающие частички пыли. Гость тут же пытается открыть дверь шире и протиснуться внутрь, но Он судорожно хватается за массивную резную ручку. Гость отшатывается и обреченно вздыхает. - Принес? Пришелец молча протягивает ему металлическую шкатулку с выгравированными узорами. Руки в руки. Прикосновение. Испуганные зеленые глаза встречаются с теплым взглядом карих. - Ступай. Ключ дважды проворачивается в скважине. Он ставит шкатулку на стол, спихивая с него груду писем. На верхнем из них темнеет печать Присутствия*. Оно тут же исчезает в пламени одинокой свечи. Он откидывает крышку ларца. На черной бархтаной подложке покоится револьвер. Он берет его, и удобная рукоятка полированного дерева ложится точно в ладонь. Золотые инициалы вспыхивают в лучах заходящего солнца. Проходит вглубь комнаты и усаживается в мягкое кресло так, что низко висящее солнце внимательно смотрит прямо ему в глаза. Глубокий вдох. Он взводит курок.