Сны о Милосердии

      Это не ночи. Это кошмары. Мой дом для тебя как церковь, а я твой Отче. Ты приходишь в слезах, Уильям, просишь покояния, ведь Иисус Христос не слышит тебя. Сколько раз ты согрешил? Сколько раз ты стоял на пороге моего дома с окровавленными руками и ждал покояния? Сколько раз я слышала твои рассказы о том как ты видишь сны о милосердии к тем детям, которых ты убил?       Дом мой– это твоя церковь. Я твой Отче, а ты мой грешник.       Дождь, ночь, а ты снова стоишь на пороге моего дома, стоишь на коленях молясь Богу, а возможно и мне. Они бы прогнали тебя, назвали убийцей, монстром... Но со мной всё иначе. Твои окровавленные руки касаются меня, оставляя след. В глазах твоих слезы боли и отчаяние. Сколько раз ты молил Бога о Милосердии к тебе? А был ли ты милосерден, любовь моя?       Я лишь поднимаю тебя с колен и завожу в свой дом, как в врата храма из твоих снов. Матерью Матерей, если не изменяет мне память. Ты рассказывал, что это место прекрасно. Жаль я не помню твоих слов.       Отмыв тебя от крови, ты начинаешь плакать как брошенное дитя. Повторять, что ты хотел такой участи. Ты не хотел, что сын твой умер от механизма, созданным тобой. Ты проклинал старшего отпрыска своего, называл его беспощадным и бездушным. А у тебя есть душа, Уильям Афтон? Как ты можешь говорить о душе раз её нет у нас? Ты сжёг мой разум и душу, когда пришел в жизнь обычной охранницы. Мы были прекрасны, но твое безумие... Твоя боль отравила всё... Даже нашу любовь...       Уильям...       Ты рассказывал мне в красках, как нож касался плоти тех детей. Неужели тебе приятен запах и вкус крови? Часы пробили полночь, а ты твердил о своих снах. Милосердие говоришь... О каком милосердии может идти речь, если ты почти насмерть забил своего старшего сына? А он лишь перегнул палку...       Я поглаживаю твои темные волосы и даже не ощущаю, как слезы текут по моим щекам. Я испытывают любовь, боль и жалость к тебе. Я так хочу что б ты остановился и прекратил. Я так хочу, чтобы ты перестал умываться в детских слезах. Я хочу чтобы твои муки прекратились.       Сердце бьеться словно, пороховой молот. В голове уже реактор, а ты... Да что ты... Спишь на моих коленях, надеясь на то светлое будущее о котором ты так сильно мечтал.       Я лишь закрываю глаза и вижу, как в месте где когда-то цвели оливы ты стоишь и смотришь в белоснежное небо, с которого падают отромные хлопья снега. О чем ты думаешь? Чудо будет милосердно к тебе...       Наши сны альтернатива всех снов. Они могут быть ядом, который ты не вольно пускатель по вене. Они могут тем самым сгустком тепла. Прошу, не губи себя. Не дай нам утонуть...       Я каждый вечер встречаю тебя на пороге дома своего. Дом мой — твоя церковь, а я твой Отче. Каждый вечер я слушаю твои Сны о Милосердии...