Про себя

Ты ловец беспокойных птиц в тихих завесях у воды. Солнце в гибкой плетенке ив, за спиной тень костров и пыль горных спусков и диких троп. Но ни памяти, ни следов. День смеется тебе в лицо, ветер свесился с облаков, обнимая камыш у ног и ныряя под зеркала: всплеском лопнула тишина — блику блик, за волной волна. Вдалеке льется флейты песнь, будит камни, и рой гудит полевых светоносных пчел, задающих цветенью ритм. За излучиной жалкий скрип — колесо испускает дух. Каждый знает про свой черёд, только ты обратился в слух. Лето прежде, рассвет назад стрекотал под дождем дроздом, щебетал на сырой земле воробьем за чужим окном, передразнивал сойки трель заговорами в волосах, вместе с лапами ели свист свиристели купал в снегах, провожал криком чаек в ночь рыбаков на родной причал. Черным вороном на плече вести в ухо судьбы ворчал. В клетке стриж, соловей, кулик, пара палевых голубей. По решетке скребутся вне клювы стуком еще сильней. Воздух сжался комком в руке, бьются стаей сердца в другой. Замирая на вдохе, есть кратким выдохом мира крой предвкушение поменять. Ослабляя на дверце нить, отпускай же себя и птиц в дня зенит — голоса дарить.