- Я-я не...

Изуку смотрит на свой стол. Возможно, если он сосредоточится на то что происходит за окном, он сможет размыть остальную часть класса. Когда он смотрит на них, на людей, которые считаются его друзьями, ему просто плохо. Это происходит в мгновение ока, омывая его тело и разум. Им было бы намного лучше без него. Как бы сильно ни жала мысль, в глубине души он знает, что это правда. Он наблюдает, как Урарака смеется вместе с остальными, как Иида и Тодороки обсуждают последнюю домашнюю работу без него, как Денки, Мина, Киришима и даже Каччан (особенно Каччан), кажется, намного лучше справляются с работой, когда его нет рядом. Зачем им вообще он нужен? Они должны притворяться. Они не могут стоять рядом с ним, правда, и они слишком хороши, чтобы сказать это прямо. Они будут счастливы, когда он уйдет, не так ли? Кто-то более достойный может занять его место, воспользовавшись этим чудесным шансом, который он выбросил в канализацию. Он тоже эгоист, не так ли? Наверняка все это знают. ʺУбей себя, черт возьмиʺ, - прорычал голос в его голове. Он не может не поддержать предложение, положив руки на стол и уткнувшись головой в их импровизированную подушку. Он даже не знает, почему он все еще здесь. Это чертовски бессмысленно, и он это знает. Ему просто нужно убить себя и покончить с этим, облегчить жизнь окружающим. Он уверен, что даже Айзава-сенсей будет благодарен, когда он умрет. И ладно, может Изуку не хочет умирать, но и жить он тоже не хочет. Он не может существовать, не чувствуя себя чертовски виноватым во всем. Веновен в еде, питье, речи, движении, дыхании. Он чувствует себя виноватым даже за такое чувство, потому что знает, что так много людей действительно борются с подобными вещами. Он не склонен к суициду, с ним все в порядке. Он просто издевается над людьми с реальной борьбой и ненавидит себя за это. Иногда он представляет, что они скажут, как будто им все равно. «Деку покончил с собой» «Какой трус». Он еще больше прижимается лицом к руковам школьного пиджака, слезы горят в его глазах. Вот он какой, не правда ли? Он гребаный трус. Как он смеет думать о самоубийстве, когда другим приходится пережить ужасные вещи. Как он посмел так издеваться над людьми, склонными к самоубийству. Он отвратителен. Будет ли кому из них грустно, если он умрет? Будет ли его мама плакать, члены семьи собираются у надгробия, на котором написано не принадлежащее ему лицо. Будут ли его вообще помнить? Изуку так устал. Он чертовски устал. Конечно, он пытается поспать. Он любит спать, чувствует себя комфортно в маленьком грустном чувстве, когда он крепко обнимает себя, сжимает кости вместе, удерживает части своего тела на месте, чтобы они не рассыпались. Его тело болит. Его живот колотит от боли, его настигает нехватка еды. Он такой идиот, он снова вернулся к голоданию. Бля. У него болят ноги, когда он ходит, когда слишком долго стоит. Его волосы покрывают ковер, падают в раковину, когда он сушит его, медленно выходят наружу, когда он к нему прикасается, - грубое зеленое украшение, разбросанное по его одежде. Он устал. Когда урок заканчивается, он ходит по коридорам, его видение сливает цвета в одну, красную лужу, теплую, как кровь, за его веками. Такое ощущение, что она капает в его мозг, покрывая все красным, воск – горячий и жидкий воск - или огонь, уничтожая все, что встречается. Это впитывает их, и его мозг впитывает это, поглощает жжение до тех пор, пока он не может больше думать, не может ни на чем сосредотачиваться. Его ноги двигаются без его ведома, переносят его по прекрасному кафелю, гладкому полу, мимо широких окон, отображающих внешний мир. Его глаза открыты, но он не чувствует себя бодрым. Какой он идиот. Что он вообще делает? В обеденное время он оказывается на крыше, прохладный ветерок треплет его волосы, ловит его кудри, позволяя им взлететь на несколько секунд, прежде чем снова прижать их к лицу. Он не знает, как он сюда попал. Это не то, что он планировал. Он планировал оставить как можно меньше беспорядка, выпить столько таблеток, сколько сможет уместиться в кулаке, засунуть их себе в глотку. Он не заслуживает того, чтобы жить. Он не заслуживает этой жизни, этой жизни, которую он держит своими побелевшими кулаками, этой жизни, слишком тяжелой для его дрожащих ног. Он переводит влево и вправо по крыше, пока небо над ним, вокруг него тошнотворно не кружится, голубизна и облака сливаются вместе, пикселируются, тают у него на глазах. Убей себя. Убей себя. Убей себя. Убей себя. Убей себя. Убей себя. Он закрывает собственные уши дрожащими ладонями, как будто это могло бы заставить замолчать мысли в его голове. Его ногти впиваются в кожу, царапают ее до крови, хватают за пряди волос и тянут. Зеленый. Зеленые штуки в руке. Дрожит. Голова болит. Убей себя. Убий. Себя. Он жалкий. Что он, блядь, делает? Он тихо всхлипнул, глаза горели, по щекам текли слезы, горячии, как воск, и кровь залила его разум красным. Красный. Его жизнь, красная и разбрызганная по земле внизу. Убей себя. Просто сделай это, черт возьми. Он не может. Почему он не может? Почему ему всегда так тяжело покончить с собой? В прошлый раз он держал лезвие чуть выше его запястья, так близко к коже, что металл тут и там щекотал крошечные волоски. Он сидел там, дрожа, слезы текли по его лицу, делая его зрение искаженным и расплывчатым, этот маленький ржавый кусок металла в его кулаке с белыми костяшками пальцев. Пытаясь набраться храбрости, чтобы прорезать себе запястье, прорезать всю свою жизнь, вычеркнуть себя большим красным крестиком на ковре. Он почти не оставил вмятины. Он чувствует это прямо сейчас, когда приближается к краю крыши, глаза прикрыты, широко расставлены. Он все время так себя чувствует, словно кто-то перерезал струны, удерживая его разум привязанным к своему телу, разорвал связь на части, оставил его дрейфовать. И так он плывет. Он то погружается в себя, то выходит из него, переполняя эмоции, сменяясь глубокой апатией. Он действительно не знает, какая из них хуже. Иногда ему просто нужно что-то почувствовать, нужно НИЧЕГО почувствовать. Иногда ему просто нужно, чтобы его мозг заткнулся, ему нужно вообще ничего не чувствовать. Из всех монстров, которых он встречал, тех, кто брал или манипулировал им, заставляя отдавать, он думает, что его мозг должен быть худшим. Его навязчивые мысли не связаны никакими моральными принципами, они никогда не знают, когда остановиться, они просто продолжают идти, двигаться и идти, пока ему не придется, блять, раскачивать себя взад и вперед, бить себя по голове, рвать его волосы, просто чтобы заставить их замолчать черт возьми. Неужели умереть так плохо? Теперь он накраю. Если он наклонится вперед, он упадет. Его глаза хотят закрыться и наконец покончить со всем этим. Ему немного жаль того, кто в конечном итоге найдет его разрушенный труп. «Убей себя». Теперь это шепот, сладкий шепот в его ухе. Как мило. Он двигает ногой, чтобы шагнуть вперед, за край здания. Он делает паузу. Небо сегодня не красивое. Его пасмурно, скопление темных грозовых туч и без дождя. Нечего романтизировать в том, как его разум кричит, чтобы позволить ему умереть. Он хочет этого? Он отступает, прочь от края, голова кружится, его ноги двигаются сами по себе, пока он не спотыкается по крыше. Трусливый. Просто сделай это, черт возьми. Убей себя бога ради. Он рыдает, как гребаный ребенок, его холодные руки дрожат, шрамы на его ладони размываются по краям, переходя в цвет его кожи и текстуру пола. Его пальцы болят. Кровь растекается по кутикуле его большого пальца, капает по руке, красная жидкость заполняет ногтевое ложе. Ой. Он поскреб кусок кожи, даже не осознавая этого. Он завороженно наблюдает за капающей кровью, его нечеткое зрение не может сосредоточиться. О, он скучает по этому? Ему не хватает ощущения кровотечения, когда он видит, как кровь стекает по его бедрам и запястьям и стекает по его ладоням. Ему не хватает вида порезов, вновь открывающихся в душе, красных скрученных от болезненно горячей воды, закрученных в формы, похожие на лепестки цветов мака. Темно-малиновый исчезает в канализацию. Жжение свежих ран на ногах при ходьбе. Отвратительное ощущение порезов, требующих наложения швов на его одежду, прилипания к ткани. Впервые он подумал о том, чтобы перерезать себе запястья, ему было 12 лет, когда он сидел на улице, что, вероятно, было осенью? Он не может вспомнить подробностей этого, только то, как он постоянно касался кожи своих голых запястий без шрамов. Он прикоснется к тому месту, где была вся жизнь. Как ни странно, тогда он не чувствовал себя особенно плохо. Тот день, когда он так ужасно думал о том, чтобы закончить свою жизнь, был для него хорошим, великим днем. Он был напуган, зашел внутрь и запаниковал из-за этого, не понимая, почему он внезапно захотел так сильно навредить себе. Но теперь он больше не паникует. Он перестал плакать, отвел взгляд от окровавленных кончиков пальцев. «Убей себя», требует его разум, как всегда, «убей себя» . Может, это то, чего он хочет. Дверь на крышу открывается со скрипучим лязгом, ржавые петли прижимаются к своим подшипникам. Изуку перестает идти к краю. Он даже не заметил, что начал двигаться. Позади него раздаются медленные тяжелые шаги, слишком знакомый ритм дыхания, нежный шелест ткани на ветру. - Мидория. - тихо говорит Айзава, ступая рядом с ним на крышу одного из зданий UA, его шарф для захвата слегка покачивается на холодном ветру. Рука Изуку расллобляется и падает закрывая рукавом, рукав скрывает большую часть крови. Он смотрит на равнину. - Что ты делаешь на крыше, Мидория? - Его учитель спрашивает, на этот раз громче, его тон более твердый. Изуку издает грустное ʺхаʺ раздражает неудачную попытку рассмеяться, давая ему стечь в конце, капать в воздух вокруг него, звук, погруженный в ветер, и шелест листьев вдали. По крайней мере, так кажется. - Я не думаю, что хочу больше жить - тихо говорит он, сжимая губы в твердую линию, как будто пытаясь сдержать слезы или улыбку. Что непонятно. Айзава смотрит на край крыши, где структура уступает место воздуху, затем снова на Мидорию. Его брови сдвинуты друг к другу, кожа между ними образуется обеспокоенными морщинами. - Почему ты стоишь на крыше школы? - Он спросил. По сути, это тот же вопрос, но немного по-другому. Изуку закатывает глаза. Он устал повторяться. Он вообще устал. Он широко улыбается своему учителю, такая фальшивая и растянутая, что больно. - Почему вы думаете? - Он отвечает. Зачем больше вообще заботиться о том, как он себя ведет? Он скоро умрет, кого это волнует, рассердит ли он Айзаву? Не то чтобы он был жив, чтобы справиться с последствиями. Его гребаный труп может сидет в заключении и гнить, ему все равно. Айзава-сенсей встает между ним и краем, из-за чего Изуку раздраженно вздыхает. - Я могу просто вернуться позже... - бормочет Изуку, потирая кожу на затылке, где его волосы касаются воротника рубашки. Выражение лица Айзавы темнеет. - Нет. Тебе не позволят вернуться сюда, - решает он. Изуку вздыхает, опускает голову ниже и смотрит на свои пыльные красные туфли. Его глаза горят слезами. - Просто дай мне умереть, - шепчет он. Одна из глупых гребаных слез капает по его щеке, и он ненавидит это, ненавидит все это. Он чертовски жалок. - Малыш, - голос Айзавы-сенсея немного дрогнул, отчего Изуку вздрогнул. Ему просто нужно увидеть, как сейчас выглядит его учитель. - Мне очень жаль, - бормочет Изуку, отступая, слезы текут из его глаз. Он неуверенно садится подальше от своего учителя и края. Он чувствует себя отвратительно. Он сует руку в карман, пальцы сжимают хранящуюся там бумагу. Он достает его, держит на коленях. - Я думаю, ты храбрый, - говорит Айзава, присоединяясь к Изуку на пол. Действие практически бесшумно, его речь - единственное свидетельство того, что он вообще двигался. Изуку моргает, глядя в землю, ресницы липкие от полувысохших слез. - Что? – переспросил юноша. - Я думаю, ты храбрый, - повторяет Айзава, на этот раз чуть громче. Искренность в его словах практически вынуждает Изуку снова повернуть голову, потому что ему просто нужно увидеть выражение лица своего учителя. Он выглядит грустным, но горько-сладкой грустью, с проблесками чего-то, что часто принимают за счастье. Это смущает Изуку. Он никогда раньше не видел, чтобы Айзава выглядел таким. Он снова отворачивается, чувствуя себя свидетелем чего-то слишком личного. Он возится со свернутой запиской в руках. - Почему? Разве я не трус, что хочу этого? - Он спросил. - Нет, - ответ твердый. Изуку не понимает. - Я горжусь тобой, - говорит Айзава, и Изуку почти плачет. Вместо этого он выдавливает фальшивый смех, отталкивая слезы, горящие в его глазах. - За желание умереть? Айзава вздыхает. - Нет, потому что ты продолжал идти, несмотря на это. Ты все еще здесь, и этого достаточно, - Это действительно имеет значение? Я все равно умру… - бормочет он, впиваясь ногтями в бумагу в руках, дешевую альтернативу его коже. - Это имеет значение. Изуку хочет плакать. Ему хочется свернуться клубочком и всхлипнуть. Он хочет броситься со скалы. - Я не понимаю, - шепчет он ломким голосом. Как кто-то может быть таким глупым? Айдзава не видит, ему нужно умереть? - Ничего страшного. - отвечает его учитель. Мягкость его тона застает Изуку врасплох. Это то, что обычно слыт только тогда, когда у него паническая атака или нервный срыв. Он сворачивается в себя, обнимая колени. - Я так устал. - шепчет он. - Я тоже, большую часть времени. - отвечает Айзава. Изуку не может смотреть на него. Он не может. Он прижимается лицом к коленям, сорванные рыдания вырываются из него. - Мне очень жаль… - прохрипел он. - Почему? - Он чувствует на себе его взгляд, взгляд на него в этом жалком состоянии. - Я веду себя эгоистично, не так ли? Я не… - он издал еще один болезненный всхлип, - Ты… ты заботишься обо мне? - Возникает вопрос. Он просто не может поверить, что Айзава - Голова-ластик, профессиональный герой, заботится о нем. - Конечно, я забочусь о тебе, малыш. «Лжец. Ты врешь». Изуку просто хочет кричать на него. - Тебе… тебе не все равно, а я просто причиняю тебе боль, не так ли? - Вместо этого он говорит. - Нет, это не так. - осторожно отвечает Айзава. - Я бы хотел, чтобы тебе было все равно. - бормочет Изуку, впиваясь ногтями в ногу. - Ты не эгоистичен из-за своего желания умереть, я тебе это обещаю. Ты просто ошибаешься не больше, чем я. Изуку все же взглянул немного озодаченно на сенсея. - Тебе не нужно жить ни для кого, кроме себя, и если ты не можешь этого сделать, то попробуй сделать это для кого-то другого или для чего-то еще. Это сложно, будет трудно, но найди что-нибудь, это не имеет значения, насколько это будет абсурдное, - продолжает Айзава, - Это то, чему меня давным-давно научил мой друг. Ты находишь мелочи, ради которых нужно жить, а затем медленно накапливаешь, - он почему-то звучит одновременно и мудро, и глупо. Изуку не может постичь ничего положительного, не запятнав его, не превратив во что-то более легкое для переваривания. Его ногти вонзаются глубже. - Я-я не... Найди что сказать. Что-нибудь. Молчание. У Изуку ничего нет. - Может, я могу обнять? – Ему удается что-нибудь скачать. Его трясет и от холода, и от того, что его разбивают. - Ты всегда можете обнять. Изуку ныряет в объятия своего учителя. Записка выпадает из его дрожащих пальцев и приземляется на бетон. - С тобой все в порядке, проблемный ребенок. - говорит Айзава таким тихим голосом, так необычно осторожным. Слезы снова наполняют глаза Изуку, и он позволяет им упасть. Это не так. Капли дождя усеивают его одежду. Он не хочет, чтобы это была его кровь.