Наши чувства, как чай.

Наши чувства - остывший чай. Знаешь, как то обычно бывает: ставишь чайник на плиту и стоишь, ждёшь, когда же он, наконец, закипит. Потом слышишь: щёлк, и думаешь: ага, вскипел. Подходишь к нему, берёшься за ручку - ай, горячий - и наливаешь в кружку. Чайник ставишь на место, а в кипяток кидаешь или пакетик чайный, с клубникой там какой-нибудь или малиной, или такую заварку добавляешь, рассыпчатую, и сахару пару кубиков или ложек. Той же ложечкой размешиваешь, печеньки из шкафчика достаешь и в предвкушении садишься за стол. Берёшь кружку в руку, чуть-чуть дуешь и прилыниваешь губами. И обжигаешься. Кипяток, кипяток. Подожду, думаешь, пока подстынет. Ставишь на подоконник и уходишь в комнату заниматься своими делами, забываешь про напиток, а потом бац себя по лбу - у меня ж там чай, - прибегаешь в кухню, а он уже, *вздох*, и остыл. Наши чувства - остывший чай, Поначалу всё шло, как по маслу: Встречи долгие, цветы "невзначай" И счастливые в стеклах гримасы. Всё пылало огнём, всё горело, Пропускало сердце удар, Пока в миг один не опустело, Не забылось, не стёрлось всё в прах. Стало скучно вдруг, холодно как-то, И осталась вся страсть позади, Друг от друга бежим мы куда-то, Понимая, что нет уж любви. Словно чай, наши чувства остыли, Словно чай: подогретый - не тот, Коль могли бы, мы бы их воскресили, Но, увы, сыгран наш эпизод. Роль наша в жизни друг друга Оказалась не главной совсем, Что ж, придётся смириться, подруга, Жизнь - не жизнь, без таких перемен. Возвратишься в пустую квартиру, Постепенно забудешь меня, Вспомнишь лишь под печальную лиру, Да чай остывший, на столе у огня.