Один день до.

Я плакала недавно из-за сегодняшней даты. Подумать только.. "Шестое"... Не сделала я учебного- ровным счётом ничего, за то каждый день хваталась своих излюбленных мыслей "ах как я хороша в начинаниях!", "какие мои стихи значимые мне!", "к какому прогрессу приведёт меня моё литературное влечение!", "каким актёром я буду!", а как же время, моя родная? Совсем обальстилась, за что парой минут ранее и была возвращена в реальный мир, где за лишнюю минуту в дневных 24 часах- души всей страны отдать не грех. А она в этой временной системе занята собой, и прописью этих чувств в ненужных ни душе стихах и "комментариях после части", и в мысленном плане распускает себя. Свой образ... А у меня будто с моими надеждами, да умениями, есть стимул стать НЕ среднестатистической россиянкой, живущей жизнью, схему которой объезжали по миллиардам раз целые населения простолюдинов, не вошедших в память истории. Если даже хоть ей есть шанс стать... Я не хочу отклонятся от курса, но и сбится с него путём убийства своего "я"- тоже нет смысла! Или есть? Это бред?