Бесцельно прожитые жизни

Мой гордый, верный друг, ты выл, не уставая, Из сотен цепких рук – разломаны тиски… Ты вырвался из них, надежду в сердце тая, Но рана ржавит кровью… Смерть сосчитала дни. Сквозь прорехи рубахи, едва заметной бронью, Я вижу, проступает, белея, кость груди… И ребра, извиваясь, изломанны в осколки, Тобою упиваясь, кричат, вопя: «Приди!» Приди же, Смертоносец! Прими в свои объятья, И дай хоть на секунду познать твой поцелуй. От боли и печали – остатки сердца жалят – Прошу, его избавь же. Их мне с лихвой – спусти. -А знаешь что? -Напрасно -Нет, ты меня послушай… -Не надо, не пытайся. Тебя – не заберу. Ты должен здесь остаться. - И как? Сражаться? Сдаться? -Один лишь ты решаешь. Теперь прощай, уйду. Сквозь облако тумана поднялся к небу сумрак, Как будто из дурмана мир соткан. Каждый лист Не шелест – серенада, загробной тьме – аркада, И только в мире где-то ты одинок, Фортист*. Вздыхаешь, опадая, уж плоть изъело время, На месте белы ребра, а «мясо» - нынче тлен. Нет локонов чудесных, нет запахов прелестных, Червям достался верный, твой старый-добрый друг. Ты помнишь холод тела? Ты помнишь краски гнева? Скажи, ты отомстил ли, аль просто был то фарс? Что чувствуешь сам ныне? И есть ли что-то в пыли, И есть ли где-то кто-то, кто встретит Смерть твою? ______ *Под Фортистом имею ввиду человека, которому благоволит Фортуна. В данном случае, чересчур по-своему... Сарказмично.