Художник.

Вечер. За окном еле-еле различимы последние лучи заходящего солнца. Несмотря на то, что на улице ещё светло, в помещении почти полностью царит тьма. Горит камин, весело потрескивают поленья. На столе, сделанном из красного дерева, стоит канделябр со свечами. Язычки пламени на фитилях подрагивают, растапливая воск. Молодая девушка с длинными волосами цвета мёда сидит на диване, обитом бордовым бархатом. В её руках книга с обложкой цвета бутылочного стекла. Она медленно и вдумчиво читает, иногда отрываясь и посматривая в окно. Она изредка поправляет съезжающие очки. И продолжает читать. В углу комнаты сидит парень. Перед ним стоит мольберт. Его руки и одежда перепачканы красками. Он отдыхает. Но вот, вдохнув поглубже, парень снова берёт кисти и продолжает работу. На холсте постепенно возникает и комната, и бордовый диван, и сидящая на нём девушка. Он работает много часов подряд, стараясь успеть запечатлеть каждый момент. И вот последний тонкий золотой лучик солнца исчезает за лесом одновременно с последним мазком на холсте. Девушка откладывает книгу и не без интереса поглядывает на того, кто сидит в углу. - Что ты там рисовал так долго? - при этих словах она улыбается и подходит к художнику. Парень показывает свою последнюю картину. Девушка восхищённо рассматривает каждую мелочь, подмеченную им. - Нравится? - он полон гордости за себя. - Нравится, - она обнимает его. Художник - это тонкая натура. И очень часто он пишет картины, не лишённые смысла. Того смысла, которого им не хватает в жизни. Любви.