Вместе

Одинокий образ, запоминающийся на века. Ровные скулы, привлекательные черты лица. Да кто бы мог подумать, что этот парень настолько одинок, настолько смирился в разочарования этой жизни, что сил на причинения вреда самому себе попросту не оставалось. Угрюмый взгляд, вызывающий образ стены перед собой, закрывающей от тёмной личности. Стеклянные, безжизненные, словно пустые, глаза, в них не было ни единого блика. Этот взор словно смотрел насквозь, разрывая душу. Всю свою жизнь он проводил один, у него не было друзей. Угрюмый вид парня всегда казался пугающим и все дети избегали его. Родители не улучшали ситуацию. Они всегда были заняты друг другом, забывая о сыне. Но вскоре ребёнок привык и понял, что в этом жестоком мире можно вырасти лишь самому, лишь в одиночестве ты сможешь наконец стать сильнее. Однако во всей этой однотонной жизни, напоминающее скорее просто бытие, существование, была одна вещь, серия событий, способная заставить парня уверовать в спокойствие. Главным героем этих моментов стал не менее одинокий человек, с кем уже на протяжении многого времени он сталкивался в библиотеке. Тот сидел всё время за одним и тем же столом, будто поняв, что парень приходит лишь чтобы увидеть его. Они не были против постоянных встреч. Сидели вместе, не считая небольшое расстояние, разделяющее их. Для того, чтобы чувствовать, что он рядом, хватало даже тишины. В разговорах не было нужды, будто те заменяли слова мыслями. Никогда не поднимали взгляда со строк, чтобы посмотреть друг на друга. Лишь приветствовали незаметно кинутым взглядом. Подобного было достаточно. Оба потеряны, оба разбиты. Без слов они понимали боль друг друга, заботились, поддерживали, клялись в вечной любви, обещали всегда быть рядом. Книга, что читал мужчина, была неизменна. Он перечитывал её уже много раз. Одинокому парню всегда было интересно, что это за нескончаемый роман, но собеседник словно тщательно скрывал, выжидая нужного момента, для раскрытия плана, понятного только одному. Изо дня в день повторялась одна и та же история, написанная только для двоих. Никого лишнего, мешающего, в этом сюжете никогда не будет. Этот рассказ только для них. Словно книга, повествующая о паре людей, потерявшихся в себе, растворившихся в обществе, и о судьбе, сводящей их вместе. Что ещё нужно для счастья, кроме как видеть одну, уже знакомую, фигуру, чувствовать радость и нетерпение от одной мысли о приближающейся встрече, ожидая видеть только его и никого другого. Только он был нужен, чтобы наполнять сердце парня надеждой, верой, что всё же есть в этом мире что-то и для него. Ничего приятнее ещё никогда не происходило в столь мрачной жизни, заставляя мысли задерживаться в этой среде, где обитали воспоминания прошедших встреч. Этот стиль одежды, строгий вид, такие глубокие, уставшие глаза. Всё это уже никогда не покинет голову парня, не оставит наедине с посторонними мыслями, вызывающие тревогу и ощущение одиночества, с которыми тот смирился уже очень давно. До этого вся жизнь казалась пятном, тлеющей свечой, которая вскоре должна погаснуть. В ней не было чего-то особенного. Такая же одинаковая, как и другие. Все события забывались и пролетали незаметно. Не было моментов, которые бы хотелось запомнить, оставить у себя в голове и приводить другим, как пример в качестве личного опыта. Ничего не вызывало ярких эмоций, не заставляло радоваться или улыбаться. Быть может, только очередная книга, позволяющая сбежать от реальности в бесподобный магический мир фантазии, в сказку о героях и злодеях, или о рыцарях и вампирах. Всё это позволяло отстраниться от трудностей, забыть одиночество. Но книги заканчиваются, как и одинокие дни, пролетающие словно мгновения. Обыденное время, всё так до жути знакомо, что уже становиться противно от неизменности. Хотелось обуздать что-то новое, загадочное, такое непостижимое… Как человек. Именно люди, их личности были за гранью понимания. Как будто другие создания, подобные парню, давно уже освоили это сложное волшебство. Именно волшебство. Ведь эмоции, чувства людей самая сложная магия. Сложнее, чем осознать смысл своего появления. Для чего он есть. Для чего живёт. Вопросов было и всегда останется больше, чем ответов. Но он смирился. Понял, что у этих вопросов нет ответа. Ведь жизнь так коротка и не несёт смысла. Таких, как он, много. Много историй, много строк. Люди, подобны поэме, рассказу, роману. Ведя жизнь, они ведут историю, и у каждой есть свой финал. Где-то счастливый, а где-то нет. Но все эти истории так непредсказуемы. Думая об этом, затаив дыхание, парень невольно представляет, что у его истории тоже есть замысел, сюжет, а после и конец. Исход который он должен определить сам. Все решения приведут к последствиям, которые и есть составляющее твоего рассказа. Но люди ведь не так интересны. Их озлобленные, прогнившие души не несли положительных результатов. Они желают зла другим, роя могилу самим себе. Это и есть человек. Он прост и понятен. Но есть же те, что могут сотворить добро. Люди с кристально чистой душой. Таким и казался тот одинокий мужчина из библиотеки. Спокойный, светлый, иной. Не такой как все другие, коих встречал парень. Этот, казалось бы, такой близкий, родной ему человек, был так далеко, словно перед ними были горы, которые так и молили подняться на них, обуздав все порывы ветров, метель и вьюгу. Подняться и наконец встретить столь манящий, прелестный взгляд и те, такие знакомые, черты лица. Дни, как обычно, летели один за одним. Каждый раз они встречались за одним столом и делали всё, как всегда. Читали, перекидывались незаметными взглядами, словно делясь впечатлениями от прочитанного. Казалось, что эти моменты будут неизменны постоянно, раз за разом. Это не длилось так долго, что начинало надоедать. Нет. От этого даже было непривычное чувство комфорта, заполняющего внутри. Подобно бабочкам в животе, но нечто большее, нечто приятное, что сложно описать словами. Это могло бы продолжаться вечно, пока мужчина не обратил наконец внимание на красный карандаш, лежавший перед ним с недавних пор. Как давно он там, парень не знал. Просто не замечал его. Мужчина взял пишущий предмет в руки и подчеркнул некое слово. Не замечая того, парень следил за сиим действием, пристально смотря на руки мужчины, а следом на карандаш. Что он такого вдруг нашёл в той книге, которую читал вроде уже и не в первый раз? Мужчина резко захлопнул книгу и поднялся, прощаясь с парнем кинутым приветливым взглядом, а после ушёл, сдав эту книгу обратно библиотекарю, тихо уточняя, что планирует вернуться за ней завтра. Он оставил парня наедине со своими вопросами, коих было немало. Утро было незаметным и совсем не отпечаталось в памяти. Пришёл в себя тот лишь когда уже нёсся в библиотеку, вовсе не понимая почему. Что сподвигло его желать прийти туда раньше, чем знакомый ему мужчина? Всё казалось размытым, непонятным. Новые чувства, желания, с которыми он не способен спорить, которым не может противиться. Уже сидя за столом, он заметил, как читает тот самый роман, что был всё время перед глазами у мужчины. До этого он всё пытался найти ту заветную страницу, выделенную красным карандашом, но оставил попытки, начиная рассказ сначала, интересуясь, чем он мог увлечь мужчину с такой силой. На вид обычный, ничем не примечательный рассказ о паре, чьи отношения казались столь просты, но в тоже время было так интересно читать, вчитываться и думать над этим. Что же в этих отношениях было столь особого, чтобы настолько заинтересоваться ими. И до него наконец дошло, что то, что в них нет ничего необычного, и было их особенностью. Не было никаких поворотов в истории, всё шло так гладко, словно это какой-то личный отвар, бальзам, чтобы сгладить собственные раны от желания хоть какого нибудь близкого человека рядом. Резким прорывом в прочтении стали чьи-то руки, взявшись за книгу и медленно перелистывает страницу, словно ища что-то нужное. Подняв голову парень устремил свой взгляд вверх встречая те самые знакомые черты лица. Наконец новой эмоцией мужчины стала приятная улыбка, а не вечно спокойное, расслабленное лицо. Только сейчас взгляд наполнялся не тоской, от которой самому становилось ужасно одинока, а той надеждой, тем счастьем, словно мужчина ждал этого момента всё время. Страница открыта. И на ней карандашом красного цвета подчёркнуто одно лишь слово: “вместе”. Простое, небольшое слово, означавшее так много. План раскрыт. Мужчина знал, верил, что не ошибся, что правильно понял свою историю, сделал верный выбор. Он никогда прежде не видел таких эмоций на лице у парня, до него столько мыслей сейчас смогли достучаться. Наконец он осознал, что все мысли, все догадки были правдивы. Это и было то, чего он ждал, чего так желал. Всё было так давно, их история, теперь уже одна на двоих, никогда не вылетит из головы, никогда не забудется. Ни та библиотека, ни книга, ни мужчина, что теперь всегда может быть рядом. Всё это уже не сможет исчезнуть из этого романа. Лёжа в объятиях возлюбленного, парень вспоминал все те моменты их знакомства, встреч, признания. Сейчас они навеки смогут остаться вместе, ведя свой рассказ к счастливому концу. А ты всё ещё продолжаешь вести свою историю через прочитанные тобой любовные рассказы.