Чувствуешь?

Мост... Река... Прыжок... Ощущение холодной воды... Невозможность вдохнуть воздух... Дрим просыпается в холодном поту. Опять... Опять ему снился мост. Опять снилось самоубийство. Его самоубийство. Парень слегка ухмыльнулся, смотря на свои порезанные руки. - Хорошо, хоть не утонул насовсем... Хотя... Что было не так с ним или с его жизнью? Ну, что? Возможно, то, что больше он её не ценил? Возможно... Опять ему слышались удаляющиеся крики и пронзительный свист в ушах перед тем, как полностью провалиться в свой кошмар. Опять... Блондин прекрасно понимал, что ему будет сниться это опять и снова, но всё же ложился спать с надеждой на везение не видеть этого... Иногда, точнее в большинстве случаев, случался приступ истерики, и он, сначала крича, а вскоре срываясь на шёпот, звал кого-то. Хоть кого-нибудь. Но никого не было... Конечно, это глупо - ожидать кого-то в холодной квартире, понимая, что остался сам со своим страхом. Но всё же, вдруг повезёт... У Клэя было много страхов. Он боялся людей, боялся их критики, боялся высоты, боялся темноты, боялся огромных аварий и боялся масштабных вещей. Но всё это было ничем (как и он, в принципе) по сравнению с тем, что сейчас было реальным: больше всего он боялся одиночества... Блондин до ужаса боялся остаться один. Нет, не дома, пока все ушли и даже не тогда, когда бушует гроза... Он боялся остаться без всех... Хотя их тоже боялся... Ему нужно было знать, что он кому-то важен, что кто-то за него переживает, что кто-то готов о нём позаботиться. Но нет, не нашлось таких, увы, людей... А всё из-за него. Из-за него самого. Врал, что всё в порядке, когда уже не "всё в порядке". Днём смеялся и шутил, а ночью пытался успокоиться после очередной "надуманной проблемы". Искал во всём и всех позитив, хотя свой давно разбил об холодный пол... Это он был виноват. Во всём. В том, что поссорился с Сапнапом, что больше не поддерживал связи с семьёй, что множество хейта лилось в его сторону, словно ливень после тёплых солнечных дней... Его лето закончилось. Началась осень. Начались грустные мысли. Они просто пришли без стука, без подарков, но с новыми плохими привычками. Ушли тогда, кстати, аппетит, желание и силы сделать даже хоть что-то банальное. Всё валилось из рук, за что бы он не взялся. Конечно, когда тебя трусит время от времени, что даже стоять не можешь, не говоря уже о кружке в твоих руках с холодным безвкусным чаем, который заставляешь себя пить каждое утро. Когда чувствуешь, что сердце вот-вот выпрыгнет, замираешь на месте, пытаясь нащупать пульс. Зачем? А просто так. Таблеток и так принимать не собирается... Да. Вот где-где, а тут промахом он почти не был. Курить - ну, да, курил. Но не всё, нет. Только сигареты. Заливать себя алкоголем дома или в каком-то грязном клубе - ни за что в жизни. Подсаживаться на какие-то лекарства - зачем? Так ведь будет желание... А так, нет таблеток - нет желания... Чувствуешь? Это ложь, но реальность. Конечно, у него было желание. Такое сильное, что у всех детей мира не хватило бы столько искренности, какое у него было. Это, точнее сказать, было два желания: умереть и остаться живым... Казалось бы, столько всего есть в мире: и города, чтобы посетить, и друзья, чтобы повеселиться, и семья, чтобы быть хорошим мужем и отцом... С другой же стороны - как же всё это заебало... Ему снилась его же смерть, от которой он просыпался в холодном поту и таял как мороженое жарким летом... Блять... Опять... Опять возвращаемся в лето... Дрим проснулся от того, что ему приснилась собственная смерть. ~Хах, как забавно. Расскажешь кому-то, никто не поверит. Было бы, правда, кому рассказать... Он сидел, тупо смотря на огоньки его новогодней гирлянды. Они освещали его комнату, полную разных пыльных вещей и, в целом, бардака, тёплым жёлтым цветом. Сделал глубокий вдох и такой же выдох. Повторил несколько раз: сердце ужасно бьётся. Такое впечатление, что сейчас переломает все кости... Блондин потянулся к телефону. 3:42. - Забавно, - прошептал сам себе, - ещё вчера я спал в это время. Телефон выпал из его рук на пол. Ничего удивительного. Опять руки трясутся. Ничего страшного, бывало и хуже. Спать он, конечно же, не собирался. А зачем? Чтобы через полчаса проснуться в слезах от кошмара жёстче? Такое уже было и не раз, поэтому, спасибо, сегодня откажусь. Парень встал, но в глазах потемнело, и тот опёрся на тумбочку возле кровати, пытаясь удержать равновесие. К счастью, удалось. Повезло же... Вдруг на него накатились лютые флэшбеки из прошлого. ---------------------------------------------------------------------------------- "Как он, ещё ребёнком, выдумал себе свой мир на площадке, где были драконы, препятствия и замок с очаровательной принцессой, что ждала его, своего спасителя. В своей голове он становился рыцарем сразу, как только ступал на площадку. Это, кстати, не была какая-то обычная территория, нет. Это был маленький городок, с множеством интересных штучек. Там было около десятки возможных вариантов как забраться, так и спуститься... Там было круто... Но все его презирали, никто не мог его терпеть. Он рос совсем один: без друзей и без достаточного внимания... Как однажды поссорился с старшей сестрой в последний раз: дальше она с ним не разговаривала: - Пойдём, я докажу тебе, что достоин рыцарского титула. Пойдём! Ну же, пойдём, - говорит парень-подросток лет тринадцати, со всех сторон крутясь возле своей восемнадцатилетней сестры. - Клэй, ты идиот... - Нет, я рыцарь и докажу это. Давай. - Ты придурок. Полнейший. Рыцарей не существует. Не су-щест-ву-ет. Слышишь? - Ага, да, конечно. - Конечно. Ты просто хочешь к себе внимания... - Не правда! - деревянный меч был сжат в кулаке. Но она продолжала: - Хочешь, чтобы тебя заметили... - Заткнись! - оружие подняли выше, готовя к бою. - Хочешь выбраться из тени своей старшей сестры... - Ты врёшь! - паренёк замахнулся. - Хочешь, чтобы кто-то тебя ценил и любил... В ответ ей была тишина, только меч глухо упал в траву. Девушка наклонилась, чтобы их лица были на одном уровне, смотря прямо в глаза своему растерянному брату: - Ты - никто, и зовут тебя никак. Есть только одно слово в этом мире, что описывает тебя идеально. - Какое же? - тихо спросили. - Ничтожество. Ты - ничтожество, Дрим..." ---------------------------------------------------------------------------------- - Она была права... Всё это время... - слёзы стекались по щекам, оставляя мокрые дорожки на слегка покрасневшем лице. Рука соскользнула, и парень, задев злосчастную тумбу плечом, упал на пол. Он закрывал руками уши, но тысячи голосов, словно отовсюду, твердили одно: "Она была права". Слёзы уже градом капали на пол, плечи судорожно сжимались, желая образовать комочек. Дыхание и вовсе сбилось, парень задыхался в собственных порывах вдохнуть. Начал кашлять: всё же сбился с собственного ритма. Кончики пальцев и носик непроизвольно начинают замерзать. Он уже весь дрожит, не в силах привести себя в порядок... Быстро нужно найти что-то. Желательно, острое. Бритва, нож, лезвие, заточенная скрепка, что? Что ближе всего? Блондин дрожащими руками ищет хоть что-то на поверхности тумбочки и, какое счастье, там всё же находилось лезвие... Везёт ему сегодня... Через час, а, может, и два Дриму удаётся успокоиться. Он бессильно запрокидывает голову на холодный матрас, неудобно устраиваясь спиной на дерево, что ниже мягкого объекта. Его руки в крови, также, как и "острый спаситель". Нижняя губа тоже в кровь: пытался сначала так успокоиться. Щёки всё ещё влажны от слёз, дорожки, кстати, особенно пылают... - Что же, будем ждать, пока я не усну. Опять... Прошло около двух с половиной часов. В голове пусто, тело болело и горело. Последние капли сил выходили из него небольшими судорогами. Глаза прикрыты, ротик, наоборот, слегка приоткрыт: дышать ещё тяжело. Хотя сейчас дыхание вроде уравновешенное и спокойное. Парень успел закимарить...