#3
11 января 2022 г., 13:00
Дом. Город. Ночь.
Ветер, метущий снег.
Мысли несут прочь
В страну печальных нег...
Мне в этой стране не ужиться.
Мне не обрести в ней свободу.
Я в ней - голубая лисица,
За которой ведётся охота.
Я в ней - безголосая пташка.
Бессловесный голый листок.
Как бесцветная в клетку рубашка.
Как дырявый черный носок.
Как бесплодная мертвая почва
В ярком блеске тепла и любви...
Как в конце сообщения точка.
Запятая в конце строки,
А в пустом и прогнившем мире
Моего перегретого мозга
Остаётся одно насилие,
И оно для меня, словно воздух.
Оно часто меня забавляет.
Оно лечит душевную боль.
Оно полностью мной управляет,
Шансы жить умножая на ноль.
Иногда я пытаюсь отвлечься
От гнетущей, пугающей тьмы,
Но оно, протекая по венам,
Повторяет: "Я это Ты".
Это я. Мои мысли, страхи.
Самый мерзкий и жалкий кусок,
За который даже собаки
Не начнут свой тянуть поводок.
