Твои заурядно серые глаза

Смерть всего лишь скучный побочный эффект от чего-то большего, чем серое существование в пыльных городах. Чего-то большего, чем присутствие истасканной души в измученном теле. Чего-то большего, чем ты. А в твоих заурядно серых глазах отражаются дождливые города и пыль, летящая от машин. Писк аппаратуры прошивает мозг, заставляет качаться из стороны в сторону, пытаясь выдавить хоть каплю влаги из-под предательски сухих век. Почему, ответь, почему твои руки теряют тепло? Почему заурядно серые глаза больше не смотрят на меня с немой мольбой? Больничная одежда ужасного белого цвета, как и всё здесь, делает кожу слишком бледной для все ещё дышавшего. А ещё запах… ужасный запах царапает и рвёт лёгкие. Я цепляюсь за омерзительно стерильную наволочку, нет, хватаюсь за твою жизнь. Ты ведь так ждал весны. Ты ждал когда зацветут первые бесполезные одуванчики, когда жёлтые лепестки переменятся таким же бесполезным белым пухом. Так от чего же ты умер зимой? Почему в феврале, почему сейчас? А ещё скажи мне зачем я немо выкрикиваю эти вопросы? Ведь ты уже не ответишь… Иду по темнеющим улицам, подворотням, уворачиваясь от равнодушных взглядов прохожих. Я запинаюсь о собственные амбиции, душу себя своими же мыслями и снова пытаюсь выдавить из глаз хоть немного чувств. А под ноги бросается грязный лохматый кот с далеко, далеко не заурядными серыми как наше с тобой небо глазами…