1
12 января 2022 г., 15:53
Брок Рамлоу, он же Кроссбоунс, он же с недавнего времени… а, впрочем, неважно. Броком он уже не был, Кроссбоунсом — тем более. Нет лучшего алиби, чем собственная смерть. Поддельный паспорт, небрежно брошенный на обеденный стол, то и дело привлекал внимание, имя, написанное в нём, было чужим, но мужчине всё ещё тяжело было отказаться от «Брока». И его можно было понять — всё же это на это имя он отзывался долгие годы.
Но сейчас Брок не думал об именах. Несколько потрёпанный, с огромным шрамом от ожога, но всё ещё живой Рамлоу мечтал о простом человеческом кофе. В данный момент Брок засыпал молотую смесь в самую дешманскую капельную кофеварку. Кофе варился ужасно медленно — кажется, стоило добавить поменьше воды, всё же гостей Рамлоу не ждал. Однако это не могло испортить настроение Брока, ведь невозможно испортить то, что и так дерьмовое. По крайней, утешал себя Рамлоу, у него будет целых две кружки отличного кофе.
В коридоре послышался скрип открывающейся двери, а затем тихие, крадущиеся шаги. С Брока моментально слетела лёгкая сонливость, он больше не думал о медленно падающих тёмных каплях кофе. Рамлоу моментально напрягся, точно пантера перед прыжком, взял в руки пистолет и снял его с предохранителя. Все же от многих вещей Броку было тяжело отвыкнуть, например от настоящего имени или оружия, которое всегда должно было находиться под рукой. Рамлоу был рабом привычек, но эти привычки не раз спасали ему жизнь.
Медленно передвигаясь, вытянув вперёд руки с пистолетом, Брок вышел в коридор, где его уже поджидали. У незваного гостя были тёмные, коротко стриженные волосы, цепкий взгляд и пистолет в руках.
Некоторое время мужчины держали друг друга на прицеле, а после Брок любезно осведомился:
— Кофе?
— Не откажусь, — хриплым голосом отозвался Зимний Солдат.
Брок поставил пистолет на предохранитель, небрежно засунул его за резинку старых спортивных штанов и без опаски повернулся к своему гостю спиной, чтобы вернуться на кухню, где кофеварка наконец закончила своё дело.
— Сукин сын, — восхитился Рамлоу, звеня кружками. — Как ты меня вообще нашёл?
— Было нелегко, — честно признался Зимний, присаживаясь на стул. — Но я знал, что ты жив.
— Знал?
Зимний криво усмехнулся.
— Такие, как ты, живут вечно.
В холодильнике обнаружилась ополовиненная пластиковая бутылка с молоком, даже не с просроченным. Брок разлил кофе по кружкам: себе обычный чёрный, Зимнему — с молоком.
— Прошу, Солдат, — Брок протянул ему более целую кружку, а себе взял другую, с отбитым краем.
— Джеймс, — поправил Рамлоу Зимний.
Брок ещё раз внимательно осмотрел гостя. Выглядит куда лучше, чем в их последнюю встречу, в отличие от самого Рамлоу — того жизнь изрядно потрепала. Длинные чёрные патлы Солда… Джеймса, обычно свисающие неаккуратными сосульками (даром, что Зимний), были аккуратно подстрижены. Интересно, возвращается ли к нему память? Надо бы спросить.
— Ты не собираешься возвращаться? — спросил Джеймс, также пристально рассматривая Брока (вероятно, чёртовы ожоги).
— Джеймс, — Брок произнёс новое для него имя с интересом первооткрывателя — конечно же он знал, как зовут Зимнего, но раньше в этом имени не было необходимости. — Я мёртв. Я и не должен возвращаться.
Джеймс кивнул, отпивая немного божественного напитка, о котором Брок мечтал всё утро. На языке у Рамлоу вертелось множество вопросов: о Гидре, о Щ.И.Т., о самом Джеймсе и о том, что он намерен делать дальше. Но всё это могло подождать, ведь сейчас у них было это утро, небольшая кухня, две кружки кофе… и всё ещё лежащий на столе фальшивый паспорт.
Джеймс перевёл свой вопросительный взгляд с документов на Брока. Тот только кивнул в ответ.
Джеймс придвинул к себе паспорт и раскрыл его на первой странице, пока Брок с удовольствием наблюдал за сменой эмоций на лице Джеймса.
— Лео Барнс, серьёзно?
