Музе

Я пишу, когда никто не видит И не слышит скрежета пера. Моя муза редко прилетает На своих поломанных крылах. Она злая, мерзкая девица, Что играется с моей душой, Ее образ по ночам мне снится И зовёт навязчиво с собой. И сегодня я уже разделся На постель прилёг, открыл Руссо, Посмотрел в окно — а там она стучится Своим грязным ногтем о стекло. Никогда пустая не приходит — Чую запах рвоты и костра, В черном ящичке подмышкой Боль, печаль, дурман-трава. Я не знаю, что со мной такое Разум мой выходит погулять, Когда вижу пред собой ту стерву, Хочется в агонии кричать. Она развращает мои мысли, Извивается и стонет подо мной, Хриплый шепот в голове все громче: "Я приду когда-то за тобой". Я поэт, поэт все понимает: За порывы надобно платить. Только почему-то повторяю: "Все равно тебя буду любить!" А под утро сей фантом растает, На прощанье вены распоров, Под столом после себя оставит Кучу мятых и исписанных листов. Приходи ко мне в любое время, Мой смертельный, милый грех, Грубая петля, наркотик, семя, Громкий, звонкий, злобный смех.