Музыкант и мир

      Далеко за лесом виднелся крохотный дом, и не то, чтобы он помещался в игольное ушко, просто был столь мал, среди бескрайних полей. Капли падали с козырька крыши, а ведь совсем недавно стучали по стёклам окон. Растеряли былое величие.        «..Пять, шесть, семь… счастливое число, наверное пора выходить… » - подумалось музыканту, скоро он начнет опаздывать , но это «скоро», а не сейчас так, что можно ещё пару минут поглядеть на сползающие капли, а потом положить гитару, на которой всего лишь пять струн, (как жаль что он не может позволить себе новые) в чехол и отправиться на вокзал а после в город, где каждый шорох не отдается гулким, заставляющим вздрогнуть, эхом. Где он всего лишь штрих на полотне серых дней.        Правда, музыканту жизнь в городе не казалась серой, она должна быть яркой и счастливой, которой он никогда не видел. Скоро он будет там в счастливом мире, там, где он снова захочет творить, там, где его муза вернётся к нему. Окрылённый он вбежал на пирон, даже сделал пару пируэтов, сбив несколько старушек. Ещё пять минут, и поезд здесь, ещё пять минут, и он летит навстречу своему счастью. Поезд уже на месте, жаль город никогда не встретит его.