Заметки на полях

*Встреча двух литераторов. Первый - мрачноватый юноша с покойным взглядом и глубокий голосом. Второй - румяный, полный добродушия и довольства мужчина. В парке, после конной прогулки, около 5 часов дня. 189Х год* Л1: Кто Вы и от чего я слышу Ваше имя всё чаще? Л2: Меня венчают Певцом Жизни. Л1: Как заслужили Вы это звание? Л2: Я заметил, что люди пишут о цветах и любви иначе, нежели о смерти и трупах. Я пустился в поиски и нашел слова одинаково пленительные и блистательные для тления и рож... Л1 *В сторону, насмешливо* - Поверил гармонию алгеброй... Л2: Вы были так любезны что-то сказать? Я, кажется, не расслышал... Л1: Нет, ничего важного. Так Вы утверждаете, что различия между прекрасным и отвратительным надобно скрывать за изящным фасадом? Л2: Что Вы! Не скрывать, скорее... не подчеркивать различия. Это лучшая мысль, что была дарована нам эстетизмом, по моему скромному мнению! Л1: Так Вы - эстет? Л2: Страстный! Л1: Что же, вижу - Вы человек положительно умный... Сможете рассудить меня? Л2: От чего бы не попытаться? Л1: Я, представьте себе, тоже смел звать себя проповедником эстетизма и воспевал Красоту и Жизнь, но Вы - признаны, а я - нет, вот и возник вопрос: когда Вы пишите, как получается видеть различие между гниющими трупами солдат и благоухающим девичьим телом? Разве могут быть для них разные слова? Вы рассуждаете так, будто Жизни нужно уравновешивать себя, будто Красота лишь в словах и Свете. Как люди не видят прелесть затопленных полей и мимолетное уродство, проступающее в чертах юной девушки в час свидания - вот она облечена в благоухающую плоть, вот она - скелет. Разве не в этом высшая, бессмертная Красота, цикл эфемерности дает нам смысл... Но, позвольте, с Вами всё в порядке? Л2 *прикладывая к сухим глазам руку* Всё в порядке, мой друг, простите мне этот порыв. А ещё за мою заносчивость… Стойте, не отрицайте! Я говорил с Вами, как с младшим товарищем, но Вы заслуживаете большего. Хотите, я отдам Вас свой Венец Певца? Л1: Не нужно. Оставьте себе. Мы - мимолетны, и только память делает наши жизни хоть сколько-то осмысленной. Оставьте, Вам нужнее. Л2: Тогда я найду Вам подходящий титул и крещу Вас им! Но как же звучит: "Человек - эфемерен"... *Встревоженно* И тогда Муза, моя милая, верная Муза тоже эфемерна! Она - уже ходячий труп, шестьдесят, семьдесят лет жизни… Как это ничтожно мало Она будет в земле... Л1: Разве это не повод любить сильней прямо сейчас? Разве не повод запечатлеть её лик в словах и песнях? Спешите к ней, скажите, что любите! *Второй литератор кивает и в спешке ловит карету* Л1 *Себе под нос, глаза нездорово блестят* Спешите, спешите, дружище. Может новыми словами - едиными, Вы сможете запечатлеть то, что Вам так отчаянно хотелось. Благо, Вы узнали всё от меня, другим наука эта дается сложнее, да, куда тяжелее, так-то друг... Л1 *направляясь в сторону моста* Человек - эфемерен, мимолетен... Какое же благо, Господи!