Отголоски чувств

По тонким и бледным рукам, Посиневшим от неимения света, Бегут ярко-алые жизни пути Старой, загнивающей раны. Я наложил на себя эти руки, Попав под давление общества; Люди прогнили до черни и корысти, Продолжая ломать невинные души. Смысл в жизни искал я годами. Но не нашёл. Удары о стену до ноющей шишки на лбу Вызывали пелитизацию разума. Или всего? Верёвки нет: не беда — есть провода, Душил я себя до темноты в глазах. Пытался перерезать своё гадкое горло, Но рука замирала во дрожи. Нож не проткнул грудную клетку: Лишь возле робел и трепыхался. Вскрыться не вышло — нож затупил. Надо было взять поострее. Прыгнуть с высотки не выйдет: Пытался года так в три. Неудачно. К мосту так и не добрался, не искупался. Порезы на руках быстро наскучили, Решил дойти до абсурда: Кипяток себе на руку вылил. Не кричал, не плакал, — не было больно. В конечном итоге — не выдержал: Собрал всю аптечку из дома и впихнул в себя. Таблеток штук под пятьдесят — не меньше. Однако не умер, остался жить и мучиться дальше. — «Нужно было целую пачку», — в мыслях озлобился на себя. Это была самая большая ошибка, Или, быть может, судьба? Но идеальным уходом был для меня ствол, Только его у меня-то и нет. Без разницы как будет выглядеть тело потом, Потом для меня уже и не будет. Каждый день, лишь поднимется солнце, Я открываю глаза и лежу, не в силах куда-либо встать. Какой в этом смысл? И есть ли он? Зачем куда-то идти? Куда мне идти? Могу ночами бесшумно в подушку рыдать, Научила меня этому жизнь. Только в чём смысл во лжи для себя? Для меня никогда не будет смысла…