Часть 1
Однажды в ночь, покинутый и гордый,
В сукне зеленом — как среди весны,
Безумный внук безумнейшего лорда
В январской тьме не спит, но видит сны.
И видит он стихи на рваных картах,
Что в мир ведут — вдали, среди полей…
И там, в пылу бесчестного азарта,
Слепые зрячей каются скале.
А в глубине остывшего болота,
У ног скалы построил кто-то дом…
Почти пустой, сырой… И беззаботно
Слагают песни призраки о нем.
Поют о том, кто в жизни потерялся
И запер в дом себя, семью, любовь.
Не слышать чтоб безвременного вальса,
Не горевать и не смеяться вновь.
О чужаках, что в дьявола обитель,
Шагнули, будто в ведьмин огород.
И, оборвав печали мнимой нити,
Через моря бежать хотели — вброд.
Поют о той, кому леса — палаты,
О той, кто спит под вишнями теперь,
О той, кто вечно в бледно-синих латах,
И наконец, о той, чье имя — смерть.
О той, кому страдания — награда,
Кто молится бесшумно, на заре…
Белее неба зимнего — наряды;
Душа ее трепещет в янтаре.
Вдруг осознав, что он кому-то снится,
Янтарный мир скукожился, поблек…
И образ одинокой белой птицы
Так страшен стал, прекрасен — и далек.
И вот, боясь успеть, да не застать их,
Застывших в бесконечности весны,
Бредет в тумане лондонском Искатель
И о печальном доме видит сны.
