Игра под названием "жизнь"

– ну же, Эстела, ответь. - с непонятной досадой сказал он. – нет, никого у меня нет. - всё же, так будет лучше, и для меня, и для Алекса. Дамиано улыбнулся, обнимая меня. – обними меня. - попросил парень, дыша мне в ушко. И я обняла, честно признаться, я тоже скучала. В Париже было так спокойно рядом с Дамиано. Как будто я была по какой-то защитой или что-то типо того. Резкий звонок. Я просыпаюсь. Не успев отойти от сна, отвечаю: – Эстела, ты время видела? - раздался голос подруги. – нет, не видела, а что? – ты вчера пропала вечером, на звонки не отвечала, потом оказалось что ты дома, теперь ещё и время пол второго, а ты спишь! – Изабелла, ты не поверишь.. – что такое? – мне такой сон снился, странный, но главное чтобы не вещий... – рассказывай. - и тут я выложила всё, и про встречу в Париже, и про встречу в клубе. – вот, как-то так. – да, подруга, пить тебе совсем нельзя. – ты о чём? - не понимающим голосом сказала я. – о том, что ты пришла вчера с тем красавчиком в клуб, вы выпили, а потом ушли. Что было дальше, прости не знаю, я за вами не следила. – Господи, лишь бы мы не натворили чего нибудь. – ладно, позвони потом, как узнаешь что нибудь. – постораюсь. Приподнимая одеяло я выдохнула с облегчением, на мне была пижама, моя. Это уже радует. Укутавшись в плед, я поднялась с кровати и направилась исследовать, одна ли я в номере. На кухне никого, в ванной тоже. На диване, в небольшом зале, лежал Дамиано, полускрученный, его нос невольно подрагивал, а зрачки ходили из стороны в сторону. Стянув с себя плед, медленно подходя к дивану, я укрыла Дамиано им. Первый и последний раз я видела его таким, ещё в Париже, милым и уютным. *** Я сидела на кухне за столом и писала в тетрадь о клубах Рима. На кухню зашёл сонный Дамиано, шатаясь из стороны в сторону. " забавный такой, прям копия я по утрам" - подумала я. – доброе утро. - зевая пробормотал он. – доброе, проснулся? – мг. - выдал он, садясь напротив меня на стул, потирая глаза. – а теперь объясни мне кое-что, что ты здесь делаешь? – ты не помнишь? – нет... – мы были с тобой в клубе, выпили, потом ты потащила меня гулять, а потом повела к тебе домой, на половине пути ты устала и мне пришлось нести тебя и всё. – я надеюсь.. Мы ничего с тобой не сделали? – нет, не переживай, я принёс тебя, ты не отпустила меня ночью идти домой, мы с тобой разговаривали в зале, а потом ты уснула, я принёс тебя в комнату, а сам лёг на диван. – ясно.. – и всё же, Эстела, что будет дальше? – я незнаю, но не думаю что что-то выйдет. Максимум просто общение. – но, почему? – я тебе сказала об этом ещё в Париже. Дамиано опустил глаза вниз и на выдохе сказал: – ладно. Что пишешь? - кивнул на тетрадь, что лежала передо мной. – книгу, про Рим. – ясно, кстати, как тебе в Италии? – мне нравится, здесь так уютно и солнечно, не то что в России. – может.. Останешься здесь? Ну раз тебе нравится. – врят ли. – что нового у тебя вообще в жизни? – особо ничего, только, год ревности, обид, "недостатка внимания" и куча подёрганных нервов. – тоже самое. – девушка? – да какая там девушка, Вик последний год так нервы мотать стала, как никогда. Разговор наш прервал телефон Дамиано, на который пришло кучу сообщений. – ну вот, что я и говорил. Мне пора – хорошо. – может, я зайду к тебе как-нибудь? – может. Дамиано ушёл, оставляя меня в полном одиночестве со своими мыслями: "что будет?", "как мне с ним общаться? Открыто или лучше не доверять ему, и стоит ли с ним вообще общаться?", "что будет после того как я уеду?". Нужно подумать об этом, но потом, сейчас хочу в душ и на балкон.