Мы не ангелы

Пот стекал струйками по лицу. Чтобы его утереть пришлось приподнять маску. Рука сжатая в кулак, оставила красный след на щеке. Он был в сознании. Это пугало. Раньше он мог сбросить вину на вторую личность. Но сейчас он в здравом рассудке вонзал нож в бывшего друга. Хотя, можно ли говорить о рассудке, когда ты сидишь на препаратах, чтобы не пополнить список умерших от собственной руки. Руки были по локоть в крови. Фигурально и буквального. - Джей, тебя же предупреждали, - выдохнул Тим, с громким хрустом ломая кости белых крыльев парня. От подобного действия его собственные, изрядно потрёпанные, крылышки расправились. Он словно почувствовал последнюю боль в жизни храброго, но глупого человека. Летать Тим разучился давно. Ещё до больницы. Мать говорила, что вес грехов не дает ему подняться в небо. Дойдя до машины, Тим снял жёлтую куртку, потерявшую прежний цвет из-за постоянных стирок с пятновыводителями и кинул её на заднее сидение. «До чего я докатился? Взлететь бы и… - что именно он хотел, парень и сам не разобрался. Сбежать? Разбиться? – И почувствовать какого это. Хотя бы на миг. Вспомнить как это быть в отрыве от земли». Закурив сигарету он в тысячный раз пытался вспомнить те ощущения. Но в голову приходили лишь полёты других. Пальцы начало печь, а значит сигарета дотлела до фильтра. Шум мотора, ночные дороги, освещаемые редкими фонарями. Знакомый дом показался в свете фар. Свой, отнюдь не уютный, но большой дом он променял на съёмную квартиру на последнем этаже. В том месте его искали. Здесь же он в большей безопасности. Да и не только он. Тим сорвал белую маску перед тем как открыть дверь. - Бри, я дома, - крикнул он в пустоту квартиры. Быстро обойдя все комнаты и осознав, что квартира пуста, он вернулся в подъезд, а оттуда поднялся на крышу. Брайан сидел на краю, болтая ногами над пропастью. Его крылья были в ужасном состоянии. Не хватало клоков перьев, один из суставов выбит. - Опять без куртки? – в шутку возмутился Тим, присаживаясь рядом. - Кто бы говорил, - с лёгкой улыбкой ответил Брайан. Говорят по крыльям можно понять кто стоит перед тобой. Ни один здравомыслящий человек не станет дружить, а уж тем более встречаться с тем, чьи крылья уже никогда не восстановить. Те для кого существуют лифты. Если говорить проще – никто не полюбит инвалида. Лишь редкая сердобольная душа найдёт в собеседнике личность, а не пару отростков из спины. - У тебя кровь на щеке, - заметил Брайан. - Я ездил к проститутке, она на мне помаду оставила, - всё так же шутя ответил Тим. Его голова легла на чужое плечё. - Пока тебя не было, нашёл, - Брайан достал из кармана старое фото. Бумага пожелтела от времени и неправильного хранения. Но на ней всё ещё можно было различить двух парней. Один взмыл в небо и пытается поднять второго. - Хорошие были времена, - выдохнул Тим. Память подкинула воспоминание из того дня. Конец третьего курса. Одно из лучших времён. Учебная нагрузка пришла в норму. Все долги закрыты. До диплома ещё далеко. Можно спокойно проводить свободное время как вздумается. Брайан имел возможность пользоваться, теперь уже бесполезными палками с оперением, гораздо дольше чем Тим. Не понятно, что отличник актёрского курса, не обделённый вниманием нашёл в нём, музыканте, что не может подняться в магазин без помощи посторонних предметов. - Жаль что это уже прошло. Теперь только служба чудовищу из леса или смерть, - Тим почувствовал как тяжёлая рука разворачивает. Теперь он смотрел на Брайана. - Давай прекратим всё это. Здесь и сейчас, - решительно предложил Брайан. Левое крыло задвигалось. В молодости, до травмы двигалось и правое тоже. Такая у него странная особенность, когда он говорил от чистого сердца крылья чуть вздымались. - Мы не ангелы, парень, - Тим не понял что именно хочет сделать парень. В голове сложилась такая картина: Брайан предлагает вырваться из под контроля Тонкого, но на это способно только ангелы. - Нет, мы не ангелы, - сказал Брайан, поднимая лицо Тима за подбородок. Заглянув в карие глаза он нашел что-то своё.- Мы тёмные твари. Мы злодеи в этой истории, так давай не будем ждать пока нас поймают. Хорошие герои всегда же убивают плохих. Так? Давай станем хорошими, хоть на последние мгновения. - Ты с ума сошёл? – Тим поднялся на ноги. Взяв Брайана за руку он начал оттаскивать его от края. – Да, мы не герои. Мы рабы ситуации. Я не хочу чтобы ты умирал. Давай поживём ещё! - Это шанс полетать! – ответил парень поднимаясь с места. Перья разлились в разные стороны как только оба крыла показались во весь размах. - Бри, не нужно. Тебе же говорили про правое, - Тим замолчал. Холодные руки заключили его в тёплые объятия. Тонкие пальцы закопались в тёмных волосах. - Давай просто это закончим. Уйдём вместе. Красиво. Больше никто не будет нами управлять. И напоследок почувствуем… - Ветер на крыльях и в волосах, - закончил Тим. Это не первый раз когда они говорят о совместном уходе из жизни. Но до этого оба опасались поспешной кончины. Но сейчас, стоя на крыше тонкая грань рухнула. Вот он финал. До него рукой подать. Если быть точнее, всего лишь сделать два шага. Тим взял руку Брайана, сжимая её до побеления костяшек. Теперь на крыше стояло двое с распахнутыми крыльями. - На счёт три, - решил Брайан, подходя к краю. – Раз. Ноги затряслись. Тело пыталось остановить идиотов от глупейшего, а по совместительству последнего решения в жизни. - Два, - брови нахмурены, взгляд устремлён в пропасть. - Хочу сказать, что я тебя любил больше всего на свете. Если бы мне дали выбор снова потерять возможность летать или остаться с тобой, я бы продолжил пользоваться лестницами. Брайан приостановил обратный отсчет. Наклонившись к лицу Тима он оставил на губах прощальный поцелуй. - Три. Шаг вперёд. Падение. Крылья не помогали. Никакого замедления полёта. Только предвкушение смерти. Память подобно плёнке, которую начали перематывать. Все воспоминания одни на двоих. Вот их первая встреча. Сигареты в подворотне у колледжа, неловкий диалог, глупый смех. Многочисленные свидания. Ночной город, усталость в мышцах после работы, глиссе с трипло в подрагивающих руках. Выпускной. Побег от громкой музыки, давящей на уши. Совместное прочёсывание леса. Шорохи, многочисленные ссадины. Последний полёт. Страх и свобода. Восходящие потоки воздуха бились о крылья и лица, словно пытаясь вернуть тела на крышу, но всё что они могли сделать, растрепать волосы. Вся жизнь словно вела их к этому моменту. Даже пятно крови, медленно расплывающееся по асфальту, они оставили одно на двоих. Крики прохожих, сирены полиции и скорой помощи. Всего это они уже не слышали. Парни лежали на земле держась за руки.