Мой личный Азкабан

Изнурительная жара. Стоишь на остановке уже целую вечность. Никого нет. Зажигалка предательски простреливает. Но курить хочется лишь потому, что уже невозможно просто стоять, ждать и мариноваться в собственном поту и мыслях. Искра. Огонь. Резкий вдох. Голова кружится, горло шкребет. Противно. Скользящая мысль "Когда я вообще начал курить?" хех. Воооот, вот она целительная сила никотина. Уходишь глубже обычного. Там нет начала и нет конца. Ты просто есть. Обнажённый и непринятый. Пока другие строят жизнь, ты пытаешься вскрыть скальпелем свою черепушку. Не получается. Нужно что то посерьёзнее. Болгарка. А жизнь идёт, часики тикают. Мимо проносятся чужие судьбы. Радости и трагедии. Ты даже становишься декоративной частью этого спектакля. Неподдельно удивляешься. А у самого руки подняты и ковыряют голову. Ищут ответы. На вопросы, которые ещё даже не заданы. Волна уносит в детство. Пытается показать корень. Но ты летишь быстро. Не успеваешь цепляться. А воспоминания как медузы - тают быстро, как только прикасаешься. И вот ты смыт в очередную дыру. Но тебя выкидывает обратно. Сигарета кончилась, куришь фильтр. Осознаешь это и выкидываешь. Глаза засохли, нужно проморгаться. Чёрт. Пошёл снег 🌨 Огромные белые хлопья летящие то ли на фонарь, то ли тебе в лицо. Снова удивляешься. Надолго же тебя вынесло. Но телу почему-то тепло, немного печёт грудь и спирает дыхание. Соль предательски оставляет дорожки. Вот сейчас хорошо.. Красиво. Любишь снег. Наслаждаешься. Пока те, у кого ты был декором, отключают тебя от аппарата жизни обеспечения.