моя дорогая.
18 января 2022 г. в 21:11
Примечания:
песня крайне желательна к прослушиванию.
АИГЕЛ -- Топи (high)
- спеть колыбельную?
Хорошо.
Ладонь ползет по волосам, он опускает взгляд и улыбается самыми нежными лепестками камелий, пока пальцы змеями вьются в отчаянной смоли чужой головы. На его коленях давно не тепло — боже, тепло было двадцать лет назад, — но манит уютом; он касается самой подушечкой пальца кончика чужого носа и наконец посмеивается, выбирая нужную песню.
— сколько божьей росы
в этой речке холерной....
Голосовой модуль залит вязким, залит ненавистным и коричнево-красным; звук едва пробивается через его разомкнутые на улыбке губы, выдавая расщепленно-заниженный звук. Треск первого огня в самые холодные зимы — вот только ладони об искусственное согреть не получится, даже если подует, даже если
обожжет.
— безуспешно силюсь вспомнить, о ком плачу
т а к....
Едва второй куплет, а безутешный плач трещит на дне зияющего, болезненного, липкого и отвратительного — того, что когда-то было душой — помнит ли о н момент, когда еще не был заперт здесь? Помнит ли моменты, когда под ударами хрустели настоящие косточки, а не безжизненный металл?
Помнит, когда ему было больно?
— смотровое стекло в трубке калейдоскопа...
стало битым-узорным, багровым-толченым,
Мм-м. Он тянет песню, тянет колыбельную, будто есть, к кому торопиться; холодная рука с треснутой-трескучей синтетикой касается настоящей, человеческой щеки, и он гладит большим пальцем у самых губ, продолжая напевать свой медленный-заунывный мотив.
— струйкой алой закат
по реке-кровостоку
уже вытек из неба,
и не светит ничто нам...
Правда. Правда н и ч е г о, кроме пыльных, отчаянных ламп и детских наивных улыбок; возможно, у него и было желание выбраться, но как же оно затерлось... Притупилось, как тупится нож, если резать в себе слишком много мяса; он думает об этом и улыбается шире, потому что все страдания в мире поддаются таким простым метафорам. Даже чужие.
Особенно чужие.
Пальцы ползут искусительными змеями к губам, оглаживают так трепетно и нежно, словно он все еще способен чувствовать что-то. Фантомными нейронами — к теплу человеческого тела, как мотыльки слетаются на электрическую лампу, чтобы погибнуть неизбежно. Туда, туда, глубже в волосы, чтобы почесать затылок и приласкать всем своим существом.
— и если ты
обнаружишь, ч ь я ты,
расскажи мне хоть ты,
там услужишь...
Вопросительно-ласковый взгляд сменяется недоумением — становится влажно. Бонни выводит руку; неужели колыбельная вызвала неконтролируемый приток чувств? слезы? Поднятые пальцы мог бы холодить пробежавший ветерок, но он лишь хмурится-осматривает, подмечая пятна остывающей к р о в и.
Он снова отрезал голову слишком неаккуратно.