Купите слона!

      — Окей… — пробормотал мужчина, шагнув из переливающегося золотом прямоугольника портала. — Мы там… Где должны быть?       — Да тихо ты! — шипит выпрыгнувший следом за ним спутник и тут же сгибается к земле. — Заметят же!       — Да кто заметит? Козы? — с некоторым раздражением спрашивает первый, указав левой рукой, представляющей из себя белоснежный протез с голубыми огоньками и пометкой «MI» на плече, на поле. Издалека на них действительно смотрело животное, мгновение спустя издавшее недоверчивое «меее».       — О Боже, — практически рычит второй путешественник и выпрямляется. — Если этот Вариант нас заметит — всё пропало!       — Как будто это так важно…       — О да, важно! Мы должны изъять времпад и…       — Просто скажи, что завидуешь.       Оба недо-киборга начинают очередной бессмысленный спор, грозящийся затянуться как минимум на следующие полчаса, однако совсем рядом вдруг раздаётся тактичное покашливание.       Тёмно-красный, переливающийся на солнечном свете протез, оснащённый репульсором, резко вскидывается наверх, пока его обладатель испуганно таращится на стоявшего рядом старика с какой-то подозрительно гадкой улыбкой…       — Ты чего такой нервный, — бурчит первый мужчина, хмуро оглядывая своего спутника сквозь чёрные пряди волос, практически полностью закрывающие его лицо. — Нас заметили. Да. Но это не повод оставлять после себя в другой реальности трупы. — После столь сурового замечания мужчина поворачивается в сторону незнакомца и говорит уже на несколько тонов доброжелательнее: — Прошу прощения, Вы что-то хотели?       Старик важно кивает, а потом вдруг выдаёт: — Купите слона.       — Стоп. Что?       Путешественники на какое-то время зависают.       — Слона, — спокойно продолжает старик, кивая себе в такт. — Ну — слон.       Первым отмирает тот, у которого протез на правой стороне. Мужчина склоняется к своему спутнику — ухитряется это сделать, несмотря на то, что тот, собственно, выше него — и громко шепчет: — Он думает, что мы не знаем, что это.       — А они тут вообще водятся? — с сомнением отзывается первый, бросив взгляд на всё ту же недовольную козу, как-то особо агрессивно что-то жующую. — По нам же видно, что мы не местные!       Спутник как-то обречённо вздыхает и, отстранившись и прикрыв глаза рукой, что-то бормочет. Вроде бы что-то нецензурное, поэтому прислушиваться к этому бубнежу никто особо не стал.       — Дорогие! Сынки! — старик улыбается ещё шире, ещё коварнее. — Уважьте больного человека… Купите слона!       — Нет, слон нам не нужен, — решительно отказывается от этого странного предложения один из путников, отключая, наконец, репульсор. — Может быть Вы лучше нам дорогу к дворцу покажете? Или к деревне. Или… Ну я не знаю. — Мужчина неопределённо водит руками в воздухе, но, видимо не обнаружив никаких подсказок, шумно выдыхает и одёргивает рубашку.       — Сначала слон! Так говорят на моей маленькой родине! — качает головой старик и выдавливает какую-то по-театральному страдальческую улыбку.       — Да нахрена нам слон! — дёргается мужчина в ответ. — Слушай. Я дам денег. Много денег. Но за то, чтобы ты привёл нас куда-нибудь. Не за слона.       — Но почему вы не купите слона?       Раздаётся нервный смех. Оба человека поворачиваются к ничего не понимающему первому мужчине.       — Что это вообще?.. — как-то неуверенно спрашивает тот, не зная, как описать всю сложившуюся ситуацию, от которой уже попахивало абсурдом.       — Это… — практически рычит его спутник. — Двадцать первый, мать его, век, Белоснежка! МАРКЕТИНГ! Слушай сюда, дед — возможно я и старше тебя, но не суть. Никакой. Слон. Нам не нужен! Просто выведи к цивилизации и всё! Откуда ты вообще тут взялся? В траве что ли прятался?       — Телепортировался, — важно кивает старик.       — О, — спокойно произносит первый путешественник. — Значит, он нам не поможет.       — Почему же не помогу? — с нотками оскорблённости спрашивает продавец, который выглядит едва ли не как ровесник старшего из путников. А возможно, ему было даже больше, чем сотня лет. Кто знает. — Только для начала… Купите слона.       — Да твою мать! — кричит второй спутник, цепляясь за короткие каштановые волосы. — Пришли, называется, за слишком самодостаточным Вариантом! За времпадом!       — Идея переместиться в отдалении от жилых комплексов была твоей, — осторожно вставляет длинноволосый, не сводя при этом задумчивого взгляда со старикана. — Чтобы ни на кого не наткнулись — цитата.       Его товарищ-но-не-совсем ещё какое-то время сокрушается, но потом сдаётся: — Ну и сколько ты хочешь денег?       — За слона? — ухмыляется продавец.       Мужчина начинает закипать: — Да! За чёртового слона!       Его спутник тем временем смотрит на висящий на поясе старика небольшой мешочек и приходит к закономерному выводу — слон явно ненастоящий.       — А вы точно его купите?       Слышится трёхэтажная конструкция. Затем мужчина с яростью выпаливает: — Да! — и достаёт пачку купюр откуда-то из кармана брюк.       — Где слон? — встревает первый, гипнотизируя несчастный мешочек ледяным взглядом.       — О! — восторженно тянет звук старик. А потом ехидно обрывает: — Вы его не увидите.       — Почему? — шипит незадачливый уже-почти-покупатель. — Он невидимый? Его нет? Что с ним не так?!       Как бы первый недо-киборг не был напряжён этим разговором, он случайно рассмеялся. Под этот смех старикан улыбнулся шире. Ещё шире. И ещё лучезарнее.       — Метафорически… Он есть, но он лишь неосязаем и невиден. Фактически… Верно, у меня его нет.       И, прежде чем путешественники переварили полученную информацию, забирает деньги и начинает с важным видом высчитывать свой доход.       — Что… — обманутый (но, в принципе, и не желавший себе какого-либо слона) мужчина несколько долгих мгновений пытается сформулировать в голове хоть что-то, что можно бы было произнести. — Так. Ладно. А люди-то где?       — Что, простите? — отступая назад и всё ещё улыбаясь спрашивает продавец воздуха.       — Вроде как шла речь о том, что после покупки Вы говорите, куда нам дальше идти, — произносит первый путник, скрещивая руки на груди.       — Идти? Я предлагал помощь! — возмущается старик.       — Ну? — натурально рычит второй. Первый кладёт ему руку на правое надплечье — туда, где уже начинается плоть — и осторожно сжимает. Так, на всякий случай.       — Вам нужно выбраться к цивилизации? К людям? К населённому пункту?       — Чёрт возьми, ДА!       — Не желаете приобрести телепортирующие руны? - - -       Пожилой мужчина лет шестидесяти на вид плавно крутил в руках металлическую палку со светящимся голубым наконечником и задумчиво следил за происходящим из-под веток дерева.       По поляне бегали три человека: впереди нёсся — довольно резво для своего возраста — какой-то старикашка, по пути что-то доставая из мешочка, за ним — мужчина лет сорока пяти, не перестающий орать и стрелять по первому из… репульсорной перчатки? Какого-то протеза? Позади всех бежал ещё один однорукий, видимо пытавшийся предотвратить убийство. Или же наоборот на него настроенный. Выглядело не очень понятно.       Мужчина тяжело вздыхает и качает головой.       — Это вот они должны были что-то у меня забрать?       — Молодые, глупые, — со смехом произносит кто-то за спиной.       Количество действующих лиц на поляне тем временем уменьшается. Продавец исчезает в клубах дыма, не оставляя после себя ровным счётом ничего. Оставшиеся Варианты озираются, а потом начинают орать уже друг на друга.       — Привести кого-то из них? — мурлычат над ухом.       Мужчина задумчиво смотрит на палку в своих руках и медленно кивает.       — Да… Да. Хочу просканировать.       — А потом?       — Хах… Времпады отнимать не будем. Но выдадим этих олухов за нас. Как думаешь, от нас самих в таком случае отстанут? — спрашивает с лёгкой надеждой, хоть и понимает — не прокатит.       Сильные руки нежно обнимают со спины в утешающем жесте. Погоня начнётся через 3… 2…