Любовь в Средиземье

В какую пору не ищи, ты все равно не знаешь, В какой земле я не скажу, а ты не угадаешь, Гуляла дева средь лесов, ходила не боясь, Не слыша шороха шагов и к людям не стремясь, И в друг увидела костры горят среди деревьев – На той полянки все пиры давал правитель эльфов, В ту ночь он с подданными вновь повеселиться сел, Незваных на пиру гостей он видеть не хотел, И дева потому в листве так тихо затаилась Что караульным там ее увидеть не случилось, Зато случилось ей самой столь дивное узреть, Что о виденье том зимой и летом станет петь: Король на троне на резном расслабленно сидит, А рядом с ним прекрасный принц с улыбкою стоит, А в той улыбке ясный день, весенняя листва, И солнца луч, и тучи тень; и из-под ног тропа Так и ушла, как будто кто на землю деву бросил, Как будто принц любовь ее и жизнь саму уносит… Дышать не может от того, насколько он прекрасен, Она все смотрит на него, и тихий вечер ясен, И страх прошел, и вот к костру она скорей выходит, Смолкает смех, и танцев нет, она же к ним подходит. «Скажи, о принц, ты снишься мне? Проснуться бы скорее Ведь, если взгляд не отведу, вернуться не сумею. Не будь жесток, ведь ждут меня, из мира я другого, Но, коль вернусь, я не найду поляну эту снова». Свой дивный взор принц обратил на ту, что говорила, И понял он, что дева та его вдруг полюбила. Ее пусть жаль, не сможет он ответить на то чувство Что человеку испытать дано, хоть это грустно; Но ночью той принц танцевал с той девой одинокой, Кольцо из листьев подарил за чувство. Недалеко Уж подступающий рассвет, пора уйти оттуда И помнить, что все ж было здесь то трепетное чудо. Она вернулась в дом одна, кольцо ж не потеряла, С тех пор ей стала жизнь скучна, и сказок стало мало, И путешествие всегда манит. Как вновь вернется, Так вспомнит принца своего и солнцу улыбнется, Да сядет снова записать волнующие строки – Пусть потанцуют же слова в ответ на взор глубокий, Пусть снова не дойдет письмо возлюбленному принцу, Вовек не станет горизонт поэту как граница, К рассвету уведут брега, а к чудесам дорога. Пока поэту есть строка он сможет очень много. Вновь принцу поцелуи шлет, вовеки не разлюбит, Не сломит ее будней гнет, она крылатой будет.