Та самая крыша.

Вечерами я часто смотрел на ту самую старую крышу. Ее помнит еще мой дед. Да, это та самая крыша, что много лет живет своей жизнью. Она всегда была примечательна тем, что казалось, еще секунда, легкое дуновение ветра и она просто превратится в пыль. Незримую и почти невесомую. Он стоял на самом ее краю. И пел. Солнце садилось и я знал, что он придет. Я много раз наблюдал за ним. Я знал, когда он придет. И ждал этого момента. Возможно, он даже не знает обо мне. Каждый вечер он приходит туда. Каждый вечер я жду. Но однажды он не пришел. На следующий день я узнал, что его больше нет. Никогда я еще не чувствовал себя так… Потерянно… Как если бы угасла звезда, которую ты считал только своей. Я видел его труп. Я увидел его одним из первых. Он упал с той самой крыши, куда так любил приходить. Когда человек умирает, всегда кажется, что все случилось слишком быстро, глупо, но в тоже время он осознает, что ничего уже не изменить, что теперь все будет так. И тогда-то я и решил стать убийцей. Как только садилось солнце, я начинал ждать. Все уголки были мне знакомы еще с детства. Я знал, где можно спрятаться. Она шла очень медленно. Она улыбалась. Ее было очень легко поймать. Я плавно всадил нож ей в спину. Она даже не заметила меня. Я разрезаю ее. Теперь ее уже не опознают. Быть может после этого я смогу спокойно уснуть. Я буду как он. Приходить на закате. Я буду убивать. Наверное он не хотел этого. Он не знал, что все так кончится. Но теперь ему все равно. Должно быть я болен. Я убил еще пятерых. Теперь я тоже прихожу на эту старую крышу. Я выбросил свой телефон. Как будто меня никто никогда не видел. Как будто меня и не было. И пускай смерть распорядится мною.