Двойственно

Волшебство. Волшебство не присуще нашему миру, другому миру, всем мирам. Волшебство повсюду. В фильмах, книгах, музыке. Но его нет в самом главном, крупице счастья - нашей жизни. Я верю в волшебство. Нет, на мне не надеты розовые очки. Оптимизм наполняет меня, но грань межу ним и безумием существенно отрезвляет. Я верю в волшебство, да. Дважды в день. Четырнадцать раз в неделю. Около шестидесяти раз в месяц. Могу продолжать эту статистику до самого ее основания - дня моего рождения. Но, разве это интересно? Математика, алгебра, числа, деление. Утомительно. Не нужно. Волшебство - обилие красок. Ярких, живых вызывающих. Не на холсте. Не в книге. И не на стенах, нет. На самом реалистичном и атмосферменном - на небе. Рассвет, закат. Чудо. Визуальное, не тронутое человеком, чудо. * Рассвет. Чувство, щемящее в районе ребер, распространилось по всему телу. Мгновенно. Ошеломительно. Никакой стоп-кран не сможет обратить процесс угнетения. Угнетения меня под действием меня. Переступаю через него, открываю глаза. Закрываю. Не могу, не могу… Снова открываю. Вижу, вижу впереди белую стену, расписанную мной. Не мной. Комок снова появляется в горле, будто это безлюдная пустыня с ветром, цунами и прочими природными явлениями. Но такая неуправляемая и самовольная. Отворачиваюсь, жмурюсь и встаю. Резко, чтобы не было времени на обдумывание происходящего, минувшего. Смотрю в окно и улыбаюсь, я улыбаюсь. По-настоящему. Возникает ощущение победы, маленькой и личной. Небо залито ярчайшими красками, дарящими надежду на новый день, на новое спасение. И лишь где-то далеко, в углу, несуществующем, видны сгустки минувшей тьмы. Тьмы. Но минувшей. Улыбка от уха до уха. Я молю тебя, небо, тебя, природа, и тебя, жизнь, пусть этот день будет длиться долго. Год. Столетие. Тысячелетие. Только бы тьма снова не застала меня врасплох. Я молю тебя. Я поклоняюсь тебе. Пусть свет будет вечным. Пусть краски будут такими же яркими. Пусть воздух дурманит меня, заставляя поверить в чудо, третье чудо. Улыбки больше нет. Сижу в аудитории. Шумно, душно, естественно. Кругом хаос, такой легкий и приятный. Мои мысли теряются среди гула голосов людей, что окружают меня. Преподаватель пытается усмирить гул, но здесь явно нужен микрофон, или громкоговоритель. Это повторяется изо дня в день, неужели нельзя притащить оглушающую штуковину и воспользоваться ей? Неужели быть неординарным - это неприемлемо? Ха. Слышу имя. Кошусь на пустующую парту. Ее снова нет. Нет. Беспокойство охватывает мое тело, берет над ним контроль. Но беспокойство, идет не от меня. Я хмурюсь и прикусываю ручку, стараясь не думать об этом. Как же сложно не думать о Нем. Не думать о пропавшей. Смотрю на преподавателя. Считаю родинки на его лице, отвлекает, мгновенно. Стрелка часов все ускоряется и ускоряется. Один круг. Второй круг. Третий. Двадцатый. Я бегу, лечу из аудитории. Мою голову насытили информацией. Но за все есть плата. Моя плата - время. Я несусь, быстро, еще быстрее, пока дыхание не сходит на нет, вынуждая меня останавливаться. Стою, дышу, глубоко и часто. Снова бегу. Бег - спасение. Дом. Я дома. Как приятно то чувство теплоты и уюта, что встречает тебя прямо с порога. Не кот, не собака, и даже не молодой человек. А чувства. Это чудо, но не третье. Распаковываю вещи, кошусь в окно. Небо начинают застилать темные краски, моя погибель. Я поторапливаюсь. Готовлю булочки с корицей. Старый рецепт, сохранившийся еще от матери, висит в рамке на стене. Не смотрю на него, буквально знаю его наизусть. Запятые, точки, цифры - и то в счет. Аромат, оргазменно, чарующе. Восхитительно. Никаких прилагательных из моего скудного запаса не хватит, чтобы описать благовонию нового блюда! Что не скажешь о вкусе. Это, чертовски, мегавзрывательно. Микс из эйфории и запаха корицы. Мое чудо. Не третье. Вновь мои молитвы не были услышаны. Конечно, кто скупится надо мной. Над ним. Время чудес почти утрачено, и мне не остается другого, как сдаться. Выпить снотворное, съесть булочку, лечь в кровать. Укутаться в одеяло, будто гусеница во время периода прозрения, отвернуться от стены и провожать закат. Красивые краски, темные краски. Они больше не интригуют, не чаруют. Они, словно колыбельная, клонят в сон. Будят… Глаза закрываются, туман опленяет мое тело, мой разум. Мыслей нет. Моих. Меня нет. Во время тьмы. Я пытаюсь остановить Его. Пытаюсь. Пытаюсь… Поражение. Снова.