Ты знаешь

Здесь тишина, здесь нет людей. Я здесь один, за россыпью ночей. Мне хорошо, пускай мой голос стих, Зато людей не слышу никаких. Записаны они на старой плёнке. Её люблю, ты это знаешь, Ведь мне недолго так осталось, Прежде чем я включу последний трек, И завершится весь альбом в одно мгновение, Когда последний кончится мой трек… Любовь, смех, слёзы, расставания И мимолётные мечтания Нарушат тишину покинутых домов, Разбудят яркие воспоминания. И мне не нужно больше докторов, Если со мной останется коробка, В которой диск лежит, и чтоб колонка Где-то завалялась — мне подключить Чтоб этот пыльный диск, Который заиграет так красиво… Спасибо. Ведь, знаешь, раньше лишь была игра: Стояли диски разные на полке, И, вроде, жизнь без этого была, Как яркий луч, улыбка как ребёнка, Но что-то изменилось. Что не так? Я задаю себе вопрос спонтанно. Не понимаю. Или это брак, — Что так коробка выглядит туманно? Разводы, и почти невидно фото, Что на обложке ярко красовалось, Ведь я хранил коробки все с заботой И протирал, но что от них осталось? Я слишком много время уделял Своим коробкам — вот они сломались. Я друга лучшего сегодня потерял. И что в итоге? Песни лишь остались. Осталась музыка, остались голоса И молодость за порванным карманом. Сквозь диски посылаю в небеса Свои слова страницами романа. Мои стихи, но автор их — не я. Их автор — полка с дисками, что слева. Я лишь транслирую их чувства на слова, По-своему, в неясной всем манере. И если бы не полка, что тогда? Нашли б меня в каком-нибудь подвале, Или овраге, нет где ни стиха, Ни музыки, ни опыта, ни славы. Я не скажу обидные слова — Я прошепчу их на припеве песни, Ведь если я скажу тебе слова, То никогда уже не быть нам вместе. Никто не знает, что я говорю, Что я пишу или о чём мечтаю. На полке — диски, сердцем — я пою, Буклетами сложу я птичью стаю. Зачем тревожить прошлое? Зачем бульвар цветов? Пусть нотами положится Моя любовь и гроб.