Мучительные ноты.

Очередной бессмысленный бал, устроенный императором. Все эти люди из "высшего слоя общества" в припудренных париках и вычурных одеждах. Мне нет никакого дела до них. Впрочем, как и всегда. Я прихожу на балы в последнее время лишь дабы увидеть вас. Услышать вновь вашу прекрасную музыку, которая стала для меня буквально наркотиком. Медленно убивающим меня ядом. И сейчас, стоя в столь мучительном ожидании вдали ото всех с бокалом вина в руке, я отчаянно смотрю на вход в зал, молясь о том, чтобы они отворились, впуская вас. Mon ami*, вы как всегда опаздываете. И вот моё ожидание окончилось: в открытых дверях я вижу вас. Всё вокруг будто замерло, как только вы вошли. Вновь, как и всегда, не могу отвести взгляда от вас. Как вы прекрасны в одном из своих чрезмерно ярких камзолов. В растрепанном парике, который постоянно норовит сползти. И который вы так отчаянно при этом поправляете, весьма забавно хмурясь при этом. Мой вид не выдает того, что происходит у меня в голове каждый раз, когда я вижу вас. Я не выдам свои чувства, которые бывают столь противоречивы, что буквально рвут меня изнутри в клочья. Дамы. Они кружат вокруг вас, прося сыграть. Я хмурюсь. Вы, конечно же, не откажетесь. Вы никогда не отказываете дамам. Бывает, что я даже жалею, что я не один из этих дам. Смешно. Было бы смешно, если бы не было столь ужасно. И вот вы, пошатываясь от выпитого вина, проходите к клавесину, по пути чуть ли не всех дам перецеловав. Наблюдая за этим, чуть ли не раздавил бокал в руке - так сильно я его сжал. Ревность? Похоже, именно это чувство, что царит у меня внутри, так именуют. Отвратительное чувство. И вот вы садитесь за инструмент. А я, судорожно выдыхая, с готовностью предвкушаю очередную пытку для своей души и сердца - вашу музыку. Вы начинаете играть, и я будто теряю землю из - под ног. Тону в нотах вашей очередной импровизации. Уже дома, сидя за фортепиано, я пытался в очередной раз выкинуть из головы мысли об этом взбалмошном юнце с помощью музыки. Музыка мне всегда помогала. Но не сейчас. Вольфганг Амадей Моцарт и есть музыка. Её человеческое обличие. И вот я, пытаясь сыграть хоть какую - то мелодию, неосознанно играю то, что играл Моцарт. Его произведения. Его импровизации. В порыве злости я ударяю пальцами по клавишам, от чего из фортепиано вырывается отвратительный диссонанс звуков. Захлопнув крышку инструмента, я вцепляюсь пальцами себе в волосы, уперевшись локтями об эту же самую крышку многострадального инструмента. - Пусть меня разорвут эти эмоции. Эти чувства. Пусть внутри меня ничего из - за них не останется. Пускай так и будет! Но он ни за что не узнает о них. Никто не узнает. Ti amo, Mozart. Ma l'odio è più forte.** * "Мой друг". Фр. **"Я люблю тебя, Моцарт. Но ненависть сильнее." Ит.