Отпечаток

Сара больше не будет плакать. Сара сильная. Внутренний голос говорил, нет, приказывал ей прекратить. Прекратить показывать то, насколько она слаба. Но горячие, солёные слёзы неумолимо катились по её щекам, оставляя за собой едва заметные мокрые дорожки, а из груди с каждой секудой всё громче и громче вырывались всхлипы, а затем и крики. Я убийца. Я убила его. Хотелось располосовать себе руки в мясо, чтобы почувствовать хоть капельку того, от чего умер Джо. Чтобы искупить свою вину. Но она понимала, что ей уже никто и ничто не поможет. Подбери Сара тогда ту карту, он бы был жив. Все также смеялся бы над ее серьезным лицом во время контрольных, рассказывал бы об очередной девчонке в которую втрескался, лишь один раз увидев ее в автобусе, расстраивался бы из-за двойки по алгебре, рассказывал о татушке, которую хочет сделать, когда ему наконец исполнится восемнадцать. Но все в прошлом. Теперь она может только просыпаться в холодном поту из-за темного-красного, бескровного силуета, медленно тянувшего руки к худой девичьей шее. Приложив руку к шее, Сара ощутила, как пульсирует сонная артерия. В голове промелькнула мысль, а что если ее перерезать? Будет ли это больно? Как быстро смерть захватит ее в свои холодные объятья? Увидит ли она там ЕГО? Нет. Она не допустит, чтобы его забыли. Она выживет и спасет всех остальных. И они все будут знать, что если бы не он, они бы так и остались в этом царстве боли и безысходности. Она начинала привыкать к смерти положившей руку на ее правое плечо.