Нарисованное

Зажимаю крепко сигарету между губами, придерживаю дрожащей рукой, вдыхаю "сено". ( И за что он так не любит тонкий вишнёвый Richmond?) Он хмурится, убирая зажигалку в карман джинс. Холодно, ветер пронизывает до костей, я плотно кутаюсь в свитер с глупым красном носом Рудольфа или Санты, я не знаю, а он смеётся, поправляет очки и застегивает тёплую серую кофту, ведь сейчас 10 градусов, можно и в кофте. "Анекдот..", - дальше не слушаю, уже смеюсь, неловко поправляю волосы и отступаю на шаг, втыкаю в серый мокрый асфальт под ногами. (Как же уютно) "Бросать курить плохая идея", - знаю, улыбаюсь, а волосы уже пропахли Кентом 8 и просто так запах не выведешь, это тебе не "сено". Снова смеюсь, а он небрежно кивает головой и пытается объяснить сложную локальную шутку. Я дома. Когда здесь. А вот ещё один, гладит кота и болтает с ним, мило, отдам-ка я ему потом резинку, когда он скажет, что его уже, кажется, сдохла. Он стрельнет мне сигарету и все по новой, кутаюсь в куртку, смеёмся, пытаюсь вспомнить его имя, но фамилию уже запомнила. А да, ухожу, уже 23, пора, звонили. Обнимаю родного какого-то, надёжного, спасибо, что понял, разглядел что-то из-под очков. (Расскажешь когда-нибудь? Кто знает) А до оно не дотягиваюсь, желаю спокойной ночи и знаю, что завтра будет хороший день, ведь мы снова вместе покурим.