~деревенский парнишка~

Обычный летний денёк, за окошком ярко, слепя глаза, светит солнышко, поют птички. Всё вокруг залито весёлыми красками зелёных и жёлтых оттенков. Пиковый король, закрывая рукой глаза от солнечных лучей шёл по улице, буквально засыпанной людьми, они капошились как маленькие муравьишки, бегали туда сюда, каждый по своим делам. В замочную скважину квартиры под номером "24" просунулся ключ. Пара поворотов им, и дверь с тихим приветливым скрипом отворилась. Но Пикуша не стал заходить в квартиру, а молча подошёл к своему почтовому ящику. Оттуда торчал помятый конвертик, на его уголке было написанно "От старого друга". Взяв письмо фиолетововолосый зашёл в своё "жилище" и предварительно закрыв дверь он направился на кухню. Оставив на столе пакеты с продуктами герой этой главы развернул конверт и вынул оттуда не большую записку. Надпись в ней гласила: Пик, привет, это я, Феликс, возможно ты меня забыл, но я напомню, я твой старый друг, мы жили с тобой в одном селе. Наверное ты уже вспомнил, так вот, мы не виделись 2 года, и я бы хотел, чтобы ты приехал на недельку-две к нам. Ещё, я должен тебя кое с кем познакомить;) Прочитав на несколько раз Рогатый начал размышлять: -и вправду, почему бы не съездить? В городе скучно, может хоть чуть чуть разгоню свою "жизненную" тоску. Через пару минут парень уже бегая по всей квартире собирал вещи в поездку. И самое время описать его квартиру. У него была 1 ванная, спальня, зал, кухня и прихожая. В его комнате все стены были окрашены в фиолетовый цвет, стояли две деревянные тумбы, большой железный шкаф, маленькое окошечко, стол и кровать. Кухня, как кухня, ничего особенного, другие комнаты аналогично. И вот, все вещи собранны, Пикуша стоит у порога, и перебирает мысли в голове о том, всё ли он взял. Вещей оказалось немного, он взял только то, что было необходимо. Через часок ПиКуС(хаахзаззахаз) уже стоял у метро, ожидая свой рейс. Минуло ещё пол часика, ПиКачУ (дикий ор) зашёл в транспортное средство. Пока он ехал, промёлькивали очень красивые пейзажи за окном. Поля, расстилающиеся на сотни метров. Гиганские поляны прекрасных цветов. Речки, озёра, пруды, болота. Подкосившиеся от старости дома, чьи крыши казалось вот вот с громким треском скатятся вниз. И наконец, вот оно, его родимое село, с незамысловатым названием "Макаровка".