Нарисованое небо

Вечер. Лаборатория.

Маленький мальчик со светлыми волосами и светло-голубыми глазами, сидел на деревянном стуле, и следя своим слегка презирающим взглядом за своей матью как она смешивала содержания в колбах, и всего лишь секунда, и произошел взрыв. Мальчик даже не моргнул, вытерев рукой кровь со своего же лица и с неким интересом начал рассматривать кровь на руке, которая медленно текла растекаясь по всей руке. Парнишка «хлопал» ресницами и осмотрев всю лабороторию, приподнявшись, подошел медленно к сердцу своей матери лежавшое на полу, которое истекало кровью, и до сих пор бившийся, взял его в свои ручки и хотел уже откусить,но…сон прервался. Альбедо открыл глаза и посмотрев на свои руки которые были в капельках крови, сделал непонимающее лицо, расматривая каждую капельку краски. Обтерев руки об белоснежное покрывало, выпрямившись сел, тот посмотрел своими голубыми зрачками, в отражение окна где видел себя весь в крови. И так каждый день. Тот же сон. То же утро. Те же действия. -Что вы чувствуете когда смотрите этот сон каждую ночь? — пробормотал себе под нос Психолог, шурша листками бумаги в своих руках. -Я не знаю- Альбедо резко и грубо ответил. Ему не нравилось когда Психолог задавал вопросы касающейся этого воспоминания Господина в очках не удивил любимый ответ Альбедо на любимый вопрос Психолога. Он пытался докопаться до Блондина, чайноц ложечкой достать его мнения об этом, но это всего лишь трата времени. Альбедо всегда игнорировал такие вопросы. Почему?