Забота звучит в тишине

Ночь - самое волшебное время. Тревоги отпускают, волнения прекращаются. Наступает умиротворение и тишина, наполняющаяся лишь иногда шуршанием одеяла. Но всегда ли на душе спокойно? Вот девушка сидит за столом, заканчивает неопределённый по количеству лист, исписанный чуть дрожащим уже от напряжения почерком. Силы оставляют дух, хочется разреветься от беспомощности, но она лишь отпивает воды с лимоном - кофе уже не лезет, и сжимает покрепче зубы. Если не приложить усилий не будет и результата. Только вот ощущение, что он не появляется даже после нереальных усилий. Никаких подвижек в прогрессе. Больше работать. Больше. Больше. Вдруг, звук ручки по бумаге встречается со скрипом кровати, совсем тихим, но неожиданным. Тёплые ладони обхватывают холодные плечи, прижимая хрупкую спину к крепкой груди. Рука с ручкой замирает и осторожно кладёт письменную принадлежность. Потом тянется к спасительной нежности, едва касаясь пальцами чужой кисти, а голова наклоняется, чтобы успокоить себя на руке. В этом молчании и тишине звучит забота, в этом полумраке говорит благодарность. Девушка, ведома руками парня, встаёт и он её подхватывает на руки, словно маленькую, а она сжимается калачиком в этом коконе из рук. В этих действиях нет ни грамма пошлости или страсти, в них нечто большее, чем секс. В них та чистая любовь, что наполнена лишь желанием беречь и благодарностью за каждое мгновенье. Если страсть - огонь, то такая любовь - нежное море, которое покачивает на своих волнах, убаюкивая и шепча прибоем "тшшш... тшшш...". В этих чувствах нечто большее, то чего почти не осталось на земле. Осторожный поцелуй в лоб, параллельно с шорохом одеяла, руки и ноги сплетаются в крепкий клубок, словно корни деревьев в лесу, а шторы тихо покачиваются от весеннего ветра. Ничто больше не нарушает ночную тишину, кроме спокойного стука двух сердец.