Кофе

Ты опять занят отчетами... Я сижу в той же комнате, читаю книгу. Изредка, бросая на тебя взгляд, я ощущаю грусть. Ты опять просишь меня принести кофе. Я беспокоюсь. Этой ночью ты не спал, потому что тебе надо было "что-то доделать". Сколько дней ты не спишь? Под твоими глазами уже есть черные мешки. Я замешкался на секунду, хотел сказать тебе что-то, про то, что ты должен поспать. Но, уже открыв рот, я просто закрыл его и ушел готовить твой кофе. Твой любимый кофе. Я знаю, как его приготовить. Насыпать порошка, залить только что вскипевшей водой, так, чтобы образовалась пенка. Чуть перемешать, добавить половину ложки сахара, и твой идеальный кофе готов. Какой раз я приношу тебе кофе за этот вечер? Я захожу в комнату, держа твою чашку двумя руками. Ты берешь её у меня, наши руки соприкасаются на мгновенье. Твои руки такие холодные... Мне так хочется подержать их подольше, хочется согреть их. Ты ведь всегда говорил, что у меня очень теплые руки. Но соприкосновение разрывается, и это мгновенье пропадает в море других мгновений, в которых я хочу утонуть. Ты с благодарностью смотришь на меня. Твои восхитительные глаза, смотрящие на меня сквозь линзы очков... Я хочу утонуть в них также, как и в каждом мгновении, которое мы провели вместе. Ты отхлебнул немного кофе, подержал чашку в руках несколько секунд, согреваясь теплом горячего напитка. - Как всегда, замечательный кофе. Я лишь улыбаюсь. Ты этого не замечаешь, снова отворачиваешься, снова утопаешь в отчетах и вычислениях. Я смотрю на тебя, не отрывая глаз. Я давно уже знаю, что испытываю к тебе. Мне было непонятно, что я чувствую, так что я спрашивал у Данте, что происходит в моей душе. Как ни странно, он ответил мне не заумно-философской фразочкой, а просто сказал, что "То чувство, что ты испытываешь, называется любовь". Я люблю тебя, Куромаку. Почему же ты так холоден? Почему ты не замечаешь меня, почему не держишь меня за руку? Почему ты не обнимаешь меня, почему не видишь моих чувств? Почему ты так жесток, Куромаку? Ты уже допил свой кофе. Я,даже не спрашивая, забираю у тебя чашку и иду на кухню. Я вновь приношу тебе кофе, наши руки вновь соприкасаются, я вновь тону в твоих глазах, а после эти мгновения кончаются, и ты допиваешь кофе. И я вновь иду на кухню, ведь я хочу вновь утонуть в твоих глазах, дотронуться до твоих рук. Почему? Почему нас связывает лишь этот черный кофе с пенкой, так любимый тобой?