Стихи. То, что нравится

Играю громко - поётся скверно, запрячу март у себя в глазах; Я знаю, мы родились, наверное, на разных северных полюсах. Наточит время свой ржавый ножик, уйдем тропинками наугад. Смеёшься: "вы очень с ним похожи", я скалюсь - "о, я, конечно, рад". На сизом небе - следы пожара, осколки света на синь сукна; "А вы вполне неплохая пара, я как-то видел вас из окна". Я бьюсь с тобой, как с болезнью бился - мой плеер, сон, аспирин-упса. (Не дрейфь - не то что бы я влюбился, мне просто не о чем стих писать.) Играю громко, на окнах - пламя, поётся хрипло, но на ура. И снова в душу мне лезет память, как перелётная мошкара. На крыше - танго, смешно, опасно; горит, целует в глаза заря. И может, было всё не напрасно, и может, было-то всё не зря. Чаи на кухне, плоды поспели, смеёмся смехом святых детей; "Серёж, мы, кажется, повзрослели." - О, да, конечно, куда взрослей. Играю громко, поётся пусто, на спящем небе следы от пуль; Не бойся, это уже не чувство, а просто грёбаный мой июль. Да брось - какое же это горе? Обычный мелкий такой прострел... Я просто снова забил на море, а значит - снова не загорел. Я верю в сказки тайком, отчасти, но так, что глупо уже менять. Тебе сейчас пожелаю счастья, а значит, будет и у меня. И просто я ничего не знаю, и просто ты говоришь о нём. Мы если встретимся, то узнаем, а может, даже ещё кивнём. Играю громко, поётся басом, лицом по желтому кружеву. Ты только, милая, улыбайся. Иначе я не переживу.