Часть 1
25 января 2022 г., 08:41
Уходит жизнь в глубины подземелий,
Сквозь листьев расточительный бардак...
Предзимнею порой хожу без цели
В лесу, не за грибами, просто так.
Уже тропинка чёрная, как дёготь,
И по утру на лужах тонкий лёд,
А ветерок в листве не надо трогать –
Он всё равно сквозь пальцы ускользнёт
В туман, где слышен стужи голос вещий,
О том, что жизни не было и нет,
Где стайкой птиц листва ещё трепещет,
Надеясь возвратить зелёный цвет.
Ни мысли, ни желания, ни воли
Брести куда-то тёмною тропой...
А сверху землю осторожно солят
Чужие боги мёртвою крупой.
Весь мир по межсезонному несносен:
То грязен, то почти стерильно бел.
Мне кажется, что где-то пляшет осень,
Которой я почти переболел.
