я люблю зиму

Снег. Он такой холодный, такой неприятный и мокрый. Это же по сути замёрзший дождь. "Это слёзы мёртвых. Слёзы отчаянных душ, которы ещё будучи во плоти человеческой покончили жизнь самоубийством."– так когда-то говорила бабушка Антона. Тогда почему Арсению он так нравился? Почему он так любил зиму? Антону никогда не нравилась зима. Он никогда не любил её. Зимой холодно. Зимой мерзко из-за снега который режет глаза. Зимой скользко. Зимой противно. Зимой грустно. Грустно и сейчас. Парень сидит на кухне в футболке и шортах возле настежь открытого окна. Он докуривает уже третью по счёту сигарету сбивая пепел прямо на пол. Он откидывает голову и смотрит в потолок. Мальчишка пытается остановить нахлынувшие эмоции. Но ничего не выходит. Он опускает голову и по щекам предательски стекают слёзы оставляя за собой солёные дорожки. "Мальчики не плачут" – так всегда говорил его отец. ""Мальчики не плачут", так говорят только слабые люди которые живут по стереотипам или не могут обуздать собственные чувства" – так уже говорил Арсений. И Антон плачет, потому что он не живёт по стереотипам (кажется он вовсе не живёт). И Антон плачет потому что чувствует хоть что-то (пускай он не былой шутник и весельчак которым был, пускай он давно не испытывал радость, пускай для него это чужда сейчас, но он чувствует боль, он чувствует её где-то там глубоко внутри). И Антон плачет хотя ему стыдно ведь его так воспитали. Снег за окном не прекращается. Улицы Воронежа заметает уже второй день. Антон уже второй день сидит и заставляет себя смотреть на эту зимнюю "сказку". Он практически не отходит от окна. Он не спит и не ест. Он курит и пьёт кофе (крепкий без сахара). Пускай это не самое вкусное, что может быть, но его любил Арс. Он никогда не пил с сахаром, он никогда не любил сладкое. Но он всегда приносил Антону шоколадки и готовил чёрный сладкий чай. Он всегда кутал его в тёплый плед. Он всегда сидел с ним допоздна, хотя знал что утром рано вставать. Он всегда грел его руки, потому что у Антона они даже летом были ледяными.И он никогда не запрещал ему курить, он говорил что нужно бросать постепенно, за раз не получится. Сейчас где-то под рёбрами колет от воспоминаний.Ведь и сам Арсений теперь просто воспоминание. Антон единожды любил. Пускай неправильно. Пускай. Пускай он был старше. Пускай он был мужчиной. И что? Какая разница? Да никакой. Никому нет дела. Хоть станьте по среди улицы и поцелуйтесь, всем наплевать. Всем. Можете заорать на весь торговый центр, что любите друг друга. Никто вам ничего не скажет. В этом мире людям наплевать на остальных. Не верите? Ха. Станьте по среди улицы и закричите "ПОМОГИТЕ!". И что думаете хоть кто-то поможет? Нет, не в этой жизни. Они либо соберутся, чтобы посмотреть, где что происходит. Либо достанут мобильники, чтобы снять, а потом заработать на этом лайки. Всем наплевать. Кого ты любишь и с кем спишь. Абсолютно всем. Тем более если вы оба мужики. Вы вообще знаете сколько знаменитых людей (и не только в 21-ом веке) были геями. Блять. Нет? Серьёзно? Да вы шутите. Зайдите в Google (поверьте мне, много нового узнаете). Ему всегда было наплевать на мнения других. И за это его и любили все те другие, за это и восхищались. Но он приходил домой и был только моим. Никто даже представить не мог бы что он мой. Мы вместе ужинали и завтракали. Мы вместе ложись спать и вместе просыпались. Мы вместе ходили за покупками. Мы вместе выбирали что посмотреть вечером и куда сходить на выходных. Мы всё делали вместе. Но не сейчас. Я захожу в ванную, и на полочке стоит его гель для душа и шампунь. Здесь стоит его любимая туалетная вода и его пенка для бритья. В стаканчике его зубная щётка. Его любимое полотенце всё также висит на своём законном месте. Я ничего не сдвинул с места и ни к чему не прикоснулся. Но не всё на своих местах. Его кружка осколками рассыпана по полу на кухне. Его любимая футболка сейчас на мне. Его тёплое худи лежит на постели. Как же всё-таки здесь пусто. Я кстати не сдал экзамен по математике. К чему это? Да вот к чему. Если бы был экзамен по нему, я бы сдал его на отлично. Он любит спать на левом боку. Он любит холодный душ. Он любит черный кофе без сахара. Он любит читать вслух даже если рядом никого нет. Он любит когда его слушают. Он никогда ничего не оставляет на потом. Он всегда везде успевает потому что умеет распоряжаться временем. Он требовательный, но справедливый. Он не любит французские комедии. Но он любит Францию. И он любит зиму. Он любит снег и лёд. Он любит холод. А я люблю его. Ну и что, что два месяца прошло. Ну и что? "Любовь живёт три года", так кажется говорят о неудачных отношениях, которые сожрала бытовуха? Может быть , наша больше прожила бы. Но мы сдались в декабре седьмого. Мы сдались в шесть вечера, а в девять он ушёл. Сейчас четырнадцатое февраля. Двенадцать ночи. Я сижу по среди комнаты подкуривая последнюю сигарету из пачки. Лёгкие наполняются дымом. Я падаю спиной на холодный пол. Спустя пятнадцать минут меня отрезвляет крик парня за окном. Он большими буквами написал на асфальте "Таня, я люблю тебя!". Я всегда любил признания, он всегда молчал. Я отхожу от окна. По квартире разносится трель звонка. Как по канону на пороге он. И я не закатаю скандал. Я как сука разрыдаюсь, и обниму его. Ну и что, что бросил? Ну и что, что ушёл? Не страшно же, правда?Мне плевать что думаете вы. Мне главное, что он сжимает мою руку сидя на кухне за столом. Мы пьём вино из кружек. Мы смотрим друг на друга. Он подкуривает мне сигарету (он их и принёс). Я не отвожу от него взгляд. – Я люблю зиму, – смотря в открытое окно говорит он. Я сижу на его коленях и обхватив его шею руками произношу одними лишь губами "А я тебя Попов". – Я тоже, – вслух соглашаюсь я. Я люблю на самом деле зиму, но лишь ту что застыла в его глазах.