Часть 1
25 января 2022 г. в 11:47
-Обещай мне!
-Кость…
Руку трясутся.
Челка спадает на глаза.
Ноги вот-вот перестанут держать.
Его зовут Костя.
Ему слегка за двадцать.
Он всегда много шутит, улыбается и кричит.
Любит петь песни.
Есть торты из пекарни через три квартала.
Гулять по дворам.
И уверять себя, что все еще хорошо.
Это Костик.
Он ещё молод.
Немного странен.
И чертовски красив.
У него карие глаза.
Черные, как смоль волосы.
И если он их отрастит, они будут смешно путаться и кудрявиться немного возле висков.
А он будет беситься.
И при каждом удобном случае поправлять их, запуская в них пятерню и горько вздыхая.
Это Костя.
И в его трясущейся руке тлеет сигарета.
Пока я утыкаюсь лбом в его живот и сжимаю зубы, роняя слезы на его бежевые хлопковые брюки.
Я сминаю ткань его рубашки в своих руках.
И мотаю головой в попытке отогнать это чертово наваждение.
В котором мои слезы рассыпаются каплями по его бедрам.
А его по моей спине.
И нам обоим так холодно и паскудно.
И снова тошно.
И сбежать некуда.
И придти не к кому.
И мы сидим, трясущимися руками держим одну на двоих сигарету.
Выдыхаем дым в небо цветом в остывший кофе с молоком.
И пытаемся быть ближе.
Убегая друг от друга все дальше и дальше.
Я молчу.
Он молчит.
И воздух сгущается, электризуясь и потрескивая.
Никто из нас не заговорит.
От того ли, что больше нет сил.
Времени.
Или смысла?
Не важно.
Мы оба будем молчать, всматриваясь в чужие карие глаза.
Погибая в них от выстрела в спину.
Предательского.
Внезапного.
Но ожидаемого.
Это убийство.
Мы давно его спланировали.
-Обещай мне, я прошу тебя, Митя!!!
-Меня нет, Кость… и обещать мне тебе уже нечего.
Руки остывают вместе с водой.
Жизнь ломается у двоих.
Это Костя.
Ему ближе к тридцати.
Но когда я его встретил впервые, нам обоим было слегка за двадцать.
Он много смеялся.
Часто влюблялся.
Играл в шахматы.
Болтал по телефону.
Пил пиво в ларьке через три квартала.
Мечтал когда-нибудь жениться.
Читал стихи.
И светился от радости.
У него были ямочки на щеках.
Дурацкая манера говорить.
И вся жизнь впереди.
Я зачем-то появился в этой жизни.
В жизни, которую отнял у него и продал за ломаный грош, на который купил себе кружку пива в том ларьке.
Я появился.
Потянулся на его свет.
И сожрал его весь.
Погружая его в непроглядную тьму.
Из которой не было выхода.
Я утопил его в своем дерьме.
А он ни разу не проклял меня.
Ни разу не оттолкнул.
Это Костя.
Он любит классику.
Музыку.
А я любил его.
Каждый сантиметр его кожи.
Каждую безумную идею.
Каждую родинку.
Каждое воспоминание.
Каждый поворот его головы в свете уличного фонаря.
Каждую его часть.
И его всего.
Любил.
Я целовал его на балконе.
Запуская руки в черные густые волосы.
И желал лишь одного, чтобы он всегда был.
Не важно.
Со мной.
Или без.
Просто был.
И тогда бы был я.
Я обожал его сонного.
Его буйного.
Его пьяного.
И расстроенного.
Его обычного.
Его нового.
Всего его.
Всегда его.
Я его воздвигал на трон.
Пьедестал.
В первый ряд самых лучших богов.
Я его обнимал.
Поперек живота.
За шею.
Сцепляя руки на талии.
Я его целовал.
В уголок губ.
В шею.
В лоб.
И в висок.
Я его не спас.
Ни его.
Ни себя.
Руки остыли вместе с водой с разводами крови.
Прости меня, если сможешь.
За жизнь, которая оборвалась.
У нас двоих.